Thierry Cloës

Je suis terré dans le noir, recroquevillé entre le buffet et le mur. Seul un fin rai de lumière où scintillent des poussières folles se faufile par le cadre mal ajusté de la porte d’entrée. La chaleur est accablante. L’air me brûle les poumons, malgré tous mes efforts pour retenir mon souffle. Le soleil tape au-dehors, faisant de ma cabane une étuve. Mais pour rien au monde je n’ouvrirai cette porte... plutôt crever !
De nouveau des coups sur le battant en bois... « Il » veut entrer. C’est la fin ! Voilà que je délire, à présent. J’entends crier mon nom. Impossible ! « Il » ne parle pas. Il ne peut pas parler ! Ça se saurait. J’appuie mes deux mains sur les oreilles, il faut que cela cesse, mes nerfs sont à bout. Dans un fracas qu’une tonne de cotons dans les oreilles ne pourrait masquer, le jour se rue dans ma demeure, saturant simultanément la vue et l’ouïe. « Il » a fracassé ma porte, je suis à sa merci.