Thierry Viala

Il attendrait encore un peu et le rejoindrait au crépuscule, espérant le disque rouge et jaune du soleil déclinant. C'était le moment parfait. Lumineux mais pas trop, avec à peine un souffle d'air, excepté une brise légère qui emportait les senteurs marines jusqu'aux berges de l'étang. Ce n'était pas une heure pour mourir, mais personne ne peut savoir à l'avance quand sonnera l'heure de sa mort.

— Si un homme et une femme sont trouvés morts enlacés dans une chambre d’hôtel, l’homme avec une arme dans la main. Tout est clair. L'évidence est qu'il s'agit d'un suicide d'amour et cela met fin à toute investigation ultérieure. Là, c’est un corps retrouvé dans la forêt plusieurs mois après sa disparition avec une corde autour du cou. Tout le monde est leurré. Un assassin intelligent sait cela et en ti-rera avantage, précisa Florentin qui, enfin, avait nettoyé correctement ses lunettes.
— Un suicide d’amour… Salut l’expression, je ne te connais-sais pas aussi sentimental vieux pirate.
— Oui et alors ? J’ai certaines faiblesses, mais je ne m’en vante pas. Je suis comme Van Gogh à la fin de sa vie, je tourne le dos à la réalité brute du naturalisme et je reviens aux sensations sentimentales et réconfortantes de ma jeu-nesse.

Tout était parfait, il était satisfait, cela passerait pour un accident. Le crime d'un imbécile est celui que l'on découvre. Celui d'un homme intelligent reste inconnu. Rien ne vint troubler le senti-ment de puissance qui l'enveloppait. Il décida qu'en plus du por-table de la vieille il emporterait le mobile du jeune ses santiags et le verre dans lequel il avait trempé ses lèvres et jetterait le tout dans le Lez. La découverte inattendue de cette photo et de l'album avait réveillé des ombres endormies. Maintenant ces ombres de-vaient retrouver la paix et devaient disparaître à jamais. Il ne lui restait plus qu'à continuer à surveiller au plus près le gratte-papier peut-être que celui-ci le mènerait jusqu'à cet album photo, ensuite il jetterait le précieux document dans le feu.

Levant la tête, Titoan remarqua un homme costumé. En fait, il s’agissait d’un artiste des rues, un mime parfaitement immobile, tout habillé de blanc. Le comédien s’était glissé dans la peau du personnage de Jacques Cœur, plus exactement de la statue de ce dernier qui se trouvait non loin de la fleuriste des Halles Jacques Cœur. Impressionné par sa raideur magnifique, Coustou fut étonné par la couleur ses yeux injectés de sang et plus encore lorsque l’homme bougeant la main gauche montra du doigt la bourse qui se trouvait à sa ceinture.

Pendant un moment, mais un court moment seulement, il regretta d'avoir quitté Port- aux- Français, aux Kerguelen, dans la zone des cinquantièmes hurlants où l'être humain reste une exception, sous la seule protection de Notre Dame du Vent. Au creux d'une nature sauvage et majestueuse balayée par les vents de plus de deux cent kilomètre heures, où les manchots, otaries et les éléphants de mer sont les maîtres des lieux.

Il traversa rapidement la forêt de chênes verts pour se diriger vers la descente qui conduisait au ravin, mais la pente était raide et les roches rendues glissantes par les pluies de la veille. Il était envahi par une terreur panique. Il perdit l'équilibre et s’affala dans le lit caillouteux et ruisselant du Lamalou. Ce n'est qu'en se rétablissant et en reprenant sa course désespérée, qu'il réalisa qu'il venait de perdre ses lunettes. Effectuant un rapide demi-tour, il fut soulagé de les retrouver intactes sur un petit rocher.
Mais le temps perdu avait permis au groupe qui le poursuivait de se rapprocher. Aujourd’hui, il ne prendrait pas le temps d’admirer le décor sauvage et grandiose qui l’entourait. Le vent soufflait par rafales et devenait de plus en plus violent, le ciel s’obscurcissait, signe évident de la proximité de la tempête qui était annoncée. Levant les yeux, il voyait les nuages rouler, poussés par un vent puissant.

Dans les garrigues héraultaises, comme en Corse et comme ail-leurs, sous l'apparence prodigieusement paisible, d'un vignoble écrasé sous le soleil, d'un versant du mythique et solitaire Pic Saint-Loup, où dans les rues de Montpellier, ville bourgeoise et alanguie, flottait dans l'air comme une sorte de menace.

Il se dirigea ensuite vers le Jardin des Plantes, manquant se faire renverser par un cycliste qui roulait sur le trottoir afin de parvenir sans doute à un rendez-vous urgent. Parvenu non loin de la grille ouverte il remarqua un attroupement d'une vingtaine de personnes massées devant l'entrée et qui attendait patiemment tout en bavardant.
Se rapprochant du groupe il supposa qu'il s'agissait d'une amicale ou d'une association qui attendant leur guide accompagnateur.
À tout hasard, bien qu'il ne crût pas à la théorie qui disait que le coupable revenait toujours sur les lieux de son crime, il observa l'ensemble des visiteurs et n'y vit aucun visage sur le front duquel aurait été inscrit le mot assassin.

Il avait le sentiment d'avoir agi proprement, sans possibilité d'éta-blir un lien avec lui, sans risque d'indice ni de piste, sans rien qui le trahisse, sans rien qui suggère qu'il puisse s'agir d'autre chose que d'une mort de hasard telle qu'il s'en produit régulièrement dans toutes les villes. Mais surtout, cet instant fut comme un révé-lateur, comme si une partie lui dont il ignorait jusqu'alors l'exis-tence s'éveillait. Il ne s'était jamais senti aussi lucide, aussi sûr de lui. Il ne s'était jamais senti aussi vivant. Il eut la certitude qu'il contrôlait enfin sa vie. Il en éprouva un immense bien-être

— Aujourd’hui le menu pour vous se sera : une tapenade d'olives noires, avec ensuite une tatin de foie gras à la Cambacérès avec des pommes du Vigan, on poursuivra par un rôti d'agneau à la huguenote relevé par la cannelle et accompagné de cèpes, puis des oreillettes en dessert. Pour ne pas faire de mélange sur le vin, on vous servira un bon Pic Saint-Loup rouge pour accompagner le tout. Cela vous convient ?