Thomas Veillet

Chez Brodman & Zimmerman, l’équipe était constituée d’une douzaine de grosses têtes toutes sorties des grandes écoles. Et ces aristocrates de l’entreprise ne prenaient jamais de risques inconsidérés, ils se contentaient de prédire la hausse ou la baisse des actions, à la manière des météorologues. Pour se couvrir, ils n’oubliaient jamais d’utiliser le conditionnel accompagné de nombreux « si… ». Tom ne raffolait pas de ces analystes souvent hautains, pour ne pas dire arrogants. Mais ils représentaient un mal nécessaire...

L’homme en noir accéléra son rythme de course et sauta sans effort sur le plancher riveté du Sikorsky. Alors qu’il reprenait son souffle, il hocha la tête en direction du pilote. Ce dernier joua du collectif et fit décoller la machine avant de frôler la cime des arbres pour rester le plus « furtif » possible. La longue silhouette sombre de l’hélicoptère disparut rapidement en effectuant un virage sur la gauche, en direction de sa base dans le Connecticut. Quelques minutes plus tard, il se posait dans une immense propriété située sur une colline. Au loin, on devinait le halo lumineux de Manhattan qui se dressait face à l’océan. Wall Street semblait à la fois si loin et si proche. Pourtant, ce qui venait de se passer ce soir dans la ville de Narragansett était étroitement lié à la cloche qui retentirait dans quelques heures au sud de Manhattan.
L’homme en noir, lui, avait déjà disparu des écrans radar.

Il observait ses collègues rentrer tour à tour dans la grande salle de conférence.
Chaque matin, lorsqu’il assistait à ce rituel, il essayait d’imaginer ce qui pouvait animer les femmes et les hommes qui passaient cette porte. Certains avaient l’air d’être en pilote automatique. D’autres affichaient un air concentré, comme si leur vie dépendait de ce qui allait se dire dans les minutes suivantes. Et puis il y avait tellement peu de femmes. En infériorité numérique assurément mais certainement en supériorité question compétences. Pour elles, il fallait se battre toujours plus pour gagner en crédibilité, ce qui fait qu’elles étaient souvent plus performantes que les hommes.

Bill était stressé comme jamais il ne l’avait été dans sa carrière. Il commençait d’ailleurs à se dire qu’il serait temps de passer à autre chose. La soixantaine arrivant, il y réfléchissait de plus en plus souvent. Mais mis à part écumer le monde de l’investissement et hurler sur ses traders, il n’avait que peu de talents à mettre en avant.
– Putain de merde ! hurla-t-il, alors qu’un imbécile venait pratiquement de se jeter sous ses roues.
Un réflexe instinctif sur la pédale de frein. Il ne savait pas très bien comment il avait réussi à éviter cet imbécile sur le passage piéton.
– Oh, Bill, tu veux déjà te débarrasser de moi ? Il suffit de le dire, tu sais ? Un seul mot de ta part et je m’en vais !
Perdu dans son stress du moment, Callahan n’avait pas reconnu Tom Kelcey, un de ses traders. Un type très difficile à détester. En plus de rapporter beaucoup d’argent, il se montrait d’une gentillesse rare dans ce métier. Discret et attentionné, Tom faisait exception dans le milieu des traders, une sorte de meute de chiens alphas. Lui avait su trouver sa place par le travail et de beaux succès, sans arrogance ni agressivité.

On avait beau être au quarante-troisième étage d’une tour lambda du sud de Manhattan, la vue était bouchée par d’autres gratte-ciel plus ambitieux dans leur ascension vers les sommets. Impossible donc de flâner en se perdant sur le cours de l’Hudson, vers Ellis Island et la statue de la Liberté. Leur liberté, les traders la trouvaient dans la spéculation la plus échevelée, et surtout dans la performance

Après dix-huit mois sous les drapeaux en Afghanistan – l’armée lui ayant tout de même financé ses études à la fac auparavant –, il avait postulé dans plusieurs établissements prestigieux pour dénicher le boulot de ses rêves : trader. Tous les matins, dans le métro depuis Brighton Beach, Brooklyn, où il résidait dans un appartement hérité de ses parents, il lisait et relisait les médias financiers sur sa tablette, espérant repérer la nouvelle qui lui permettrait de faire sa journée. Son métier, il le vivait à cent pour cent dès qu’il mettait les pieds dans la rame. Il était primordial de disposer d’un maximum de données pour appréhender l’équation qu’il devrait résoudre – équation qui avait pour but de deviner la direction du marché. Mettre bout à bout des bribes d’information aboutissant à un tableau complet qui le guiderait dans sa journée. Tout cela ressemblait plus à un jeu de piste qu’à un véritable travail.

Son pistolet n’avait rien de classique. Pour le non-initié, il ressemblait à n’importe quelle arme de poing munie d’un silencieux. Mais il était équipé d’une empreinte palmaire codée pour identifier son propriétaire. Quant à ses projectiles, ils contenaient une dose hypodermique sur le modèle de celles utilisées par les gardiens de zoo pour anesthésier de grosses espèces sauvages. À un détail près : le produit contenu dans les fléchettes effaçait la mémoire du sujet – plus ou moins les trente dernières secondes. Un produit indétectable dans le sang. La victime se réveille dix minutes plus tard avec l’impression d’avoir fait un malaise, rien de plus. L’ordre de la mission était on ne peut plus clair : ne laisser aucune trace et encore moins tuer. Pas cette fois.

Bill Callahan ne fulminait pas qu’à cause de la circulation. Le fait d’être convoqué chez le big boss avant la Christmas Party annuelle n’augurait rien de bon. Il n’avait pas la moindre idée de ce que son supérieur pouvait bien lui vouloir et cela l’énervait d’autant plus. Dans son métier, il avait toujours appris à anticiper, alors que dans le cas présent, il subissait. Son cardiologue aurait certainement poussé des hauts cris face à son état psychologique et nerveux. Bill était stressé comme jamais il ne l’avait été dans sa carrière. Il commençait d’ailleurs à se dire qu’il serait temps de passer à autre chose. La soixantaine arrivant, il y réfléchissait de plus en plus souvent.

Les marchés n’étaient pas encore ouverts. Tom Kelcey tirait le meilleur de la machine à café, à l’étage des analystes. Dans une salle de trading, on ne manquait jamais de caféine. C’est d’ailleurs en arrivant à Wall Street que Tom avait commencé à boire du café. À l’armée, il se contentait de thé sucré le matin – il ressentait plus le besoin d’énergie que de tension nerveuse. Ici, le type de combat était bien différent et les conséquences aussi.

Derrière la porte coulissante du « ring », comme les traders l’appelaient, se dressaient quatre alignements de bureaux face à face sur une longueur proche d’un terrain de basket. Ils étaient une cinquantaine à occuper les lieux. Chaque trader disposait d’au minimum quatre écrans, et au maximum… Tom ne savait pas combien le type qui traitait les options en avait, mais les doigts d’une main ne suffisaient pas pour les compter.