Viviane Serfaty

Elle rêvait d’un espace où elle ne se sentirait plus à l’étroit, d’un jardin d’où elle pourrait contempler les étoiles. Elle rêvait, pour Mélodie, d’une vie plus ample que la sienne.Alice se mit au travail avec ardeur. D’abord contacter les designers. Elle n’en connaissait aucun personnellement. Mais les jeunes se trouvaient dans les écoles de mode ou de design. Elle envoya une annonce par mail à quatre d’entre elles.

Sturm faisait ce métier pour rendre le monde un peu moins dangereux, un peu moins chaotique, c’est vrai. Mais il le faisait aussi parce qu’il cherchait à comprendre. Percer le secret des êtres qui supportaient si peu les autres qu’ils allaient jusqu’à les faire disparaître. Cotinel était-il de ceux-là ? et Antoine Robin ? Rien dans leurs réponses ne l’indiquait, et il avait néanmoins la sensation qu’il y manquait quelque chose. Tous les deux étaient trop lisses. Même l’asthme de Cotinel n’entamait pas cette impression d’absence d’aspérités. Au moins ce dernier donnait-il une image un peu plus positive de la morte.Sturm faisait attention aux détails.

Il avait appris l’anglais à l’école, il se sentait capable de beaucoup plus que son père, qui avait passé sa vie à l’usine, à soulever tellement de bidons remplis d’huile de coco qu’il en était devenu invalide à cinquante-cinq ans.Mais le français s’était avéré difficile à maîtriser, et puis tout coûtait si cher. Les longues études semblaient impossibles. Il avait dû se rabattre sur un emploi d’agent d’entretien. Il est payé au smic, mais il y a des primes, et c’est un poste stable.

Mademoiselle Piétu, on la craint, mais on ne la respecte pas du tout. Les caricatures circulent sur Facebook, les jeux de mots s’accumulent sur Twitter, mais toujours en déguisant soigneusement son nom, par peur des représailles. Non qu’il y ait la moindre chance qu’elle ait un compte Facebook ou Twitter. Et de toutes les façons, sur Facebook, c’est un groupe privé. Mais la menace de l’exclusion plane pour bien moins, alors on fait attention. On se comprend à mots couverts.

Sa propension à se faire des ennemis force le respect, d’une certaine façon. Une femme très droite, directe, qui ne se soucie pas d’être considérée comme odieuse. Qu’est-ce qui pousse quelqu’un à chercher à se faire haïr à ce point-là ? Le stéréotype de la vieille fille aigrie, c’était un peu court comme explication. Il allait falloir interroger les voisins, visiter son appartement pour essayer de comprendre la femme derrière les apparences.

A l’âge adulte, sa méfiance pour le chaos avait pris le dessus. Et il ressentait le besoin de réparer l’ordre du monde saccagé par les criminels et de protéger leurs victimes, ou au moins de faire en sorte que la justice passe.La police, c’était ce qu’il avait trouvé de mieux pour accomplir cette vocation. Il était le premier à choisir une carrière dans le maintien de l’ordre dans sa famille de musiciens et d’intellectuels déjantés.

On sentait son intelligence dans ses yeux noirs très vifs qui contrastaient avec la lenteur presque reptilienne du regard de Quatremère. Mais le savoir n’est rien sans la pratique, et le plus jeune en était parfaitement conscient. Il acceptait de bonnes grâce les conseils que son aîné lui prodiguait d’un ton bourru. Et Quatremère trouvait dans ce rôle de mentor une façon gratifiante de finir sa carrière en beauté, en dépit de tout.

Sturm était incapable de décider si cela facilitait les choses ou les rendait plus difficiles.Lui-même n’avait pas d’enfant. Il n’avait jamais été marié non plus. Ses copines successives n’avaient jamais suscité ce désir-là en lui. Même celles qui toléraient son attention un rien obsessionnelle à l’ordre finissaient par s’en aller, lassées ou peut-être juste déconcertées par sa façon de rester à la surface de la relation.

Depuis toute petite, mes amoureux, c’étaient ceux qui étaient un peu à l’écart de la horde. Laurent, qui ne vivait que pour ses modèles réduits d’avion. Un jour, il m’avait montré la maquette d’un F-16. Pendant que je l’admirais, il m’avait embrassée. Sur la joue. On avait onze ans. Il y a eu d’autres garçons après. Toujours ceux qui avaient un brin d’excentricité. C’étaient ceux-là qui me faisaient rêver.

Il n’avait rien touché sur la scène du crime, mais peut-être avait-il vu quelque chose les jours précédents ? Il vidait les corbeilles à papiers. Avait-il trouvé un papier froissé avec des informations sensibles ? Mais quelque chose clochait. Comment l’assassin aurait-il pu savoir que Rogelio détenait des informations sur lui ? Rogelio aurait-il découvert son identité et essayé de le faire chanter ?