Citation de FredChagnard
Mon voisin de table, un colonel jovial, m'indique discrètement un monsieur corpulent assis à droite de notre hôtesse:
- Regardez, c'est Neruda.
Neruda? Pablo Neruda, le poète chilien? Je regarde de plus près avec toute l'admiration requise.
Comparant ma propre situation avec celle d'un chantre communiste, il m'est difficile de résister au sentiment d'être pris dans un paradoxe assez tordu: moi, simple bourgeois, installé pour tout dire dans le capitalisme et sans aucune disposition à être un actif militant du peuple, je gagne en effet ma vie à peine mieux qu'un ouvrier, alors que lui, avec sa gueule bouche d'or, fourrée de révolution, barde du prolétariat et pourfendeur de richards haïssables et de "l'exploitation de l'homme par l'homme", possède à ce qu'il paraît une résidence faramineuse et se vautre sur un tas de millions lourds, le tout grâce justement à ses hymnes et péans prolétaro-révolutio-ascético-héroïques. Ah, quel magicien de génie ! Le poème capital de ce dignitaire de l'art, art rouge bien entendu, intitulé Canto General, est justement en cours de traduction polonaise, "dans les sept sueurs" de toute une brigade de poètes... traduction entreprise Dieu sait pourquoi, car le destin de ce genre de poème-fleuve consiste à n'être lu par personne... et pourtant, on a déjà prévu pour cela un fonds spécial, et il semble que tout le monde s'y soit mis... Rien de tel, ma foi, que de vivre en poète rouge dans cet occident pourri: on jouit en effet d'une gloire universelle, car si derrière le "rideau de fer", la manne coule à flots, ici même et en même temps, on a sous la main toutes les délices d'un capitalisme vermoulu. Sans compter que, grâce à votre situation semi-officielle, votre rang égale en quelque sorte celui d'un ambassadeur, voire d'un ministre.
Toute cela me venait à l'esprit tandis que je contemplais ce sybarite héroïque, ce capitaliste de la révolution, ce combattant qui avait déjà la victoire en poche...
- Regardez, c'est Neruda.
Neruda? Pablo Neruda, le poète chilien? Je regarde de plus près avec toute l'admiration requise.
Comparant ma propre situation avec celle d'un chantre communiste, il m'est difficile de résister au sentiment d'être pris dans un paradoxe assez tordu: moi, simple bourgeois, installé pour tout dire dans le capitalisme et sans aucune disposition à être un actif militant du peuple, je gagne en effet ma vie à peine mieux qu'un ouvrier, alors que lui, avec sa gueule bouche d'or, fourrée de révolution, barde du prolétariat et pourfendeur de richards haïssables et de "l'exploitation de l'homme par l'homme", possède à ce qu'il paraît une résidence faramineuse et se vautre sur un tas de millions lourds, le tout grâce justement à ses hymnes et péans prolétaro-révolutio-ascético-héroïques. Ah, quel magicien de génie ! Le poème capital de ce dignitaire de l'art, art rouge bien entendu, intitulé Canto General, est justement en cours de traduction polonaise, "dans les sept sueurs" de toute une brigade de poètes... traduction entreprise Dieu sait pourquoi, car le destin de ce genre de poème-fleuve consiste à n'être lu par personne... et pourtant, on a déjà prévu pour cela un fonds spécial, et il semble que tout le monde s'y soit mis... Rien de tel, ma foi, que de vivre en poète rouge dans cet occident pourri: on jouit en effet d'une gloire universelle, car si derrière le "rideau de fer", la manne coule à flots, ici même et en même temps, on a sous la main toutes les délices d'un capitalisme vermoulu. Sans compter que, grâce à votre situation semi-officielle, votre rang égale en quelque sorte celui d'un ambassadeur, voire d'un ministre.
Toute cela me venait à l'esprit tandis que je contemplais ce sybarite héroïque, ce capitaliste de la révolution, ce combattant qui avait déjà la victoire en poche...
