17 secondes, n°4

Cela commence



Cela commence à la manière
de ces brefs poèmes japonais

                                                                 Jour de plein soleil
                            l’ombre des arbres plaquée à terre…

mais la phrase se fige dans son jus
l’imagination ne bouge plus d’un pouce

                                                     si bien qu’au clair de lune
               l’ombre n’est pas remontée dans les arbres


p.44

//Dominique Saint-Dizier

Nuit urbaine



Le soleil crucifié éclate en poussières d’âmes.
Petits fragments de verre étincelant sur le bitume.
Corps en errance dont le regard s’abîme à l’horizon
     des phares,
Comètes illusoires,
Dont la queue explose en billets de banque déposés
     sur le guéridon d’un hôtel.
Guirlandes semées en forme de papier journal
Colées à la hâte sur une lettre d’amour anonyme.
Les bras chauds se mêlent à l’aube colorée des parois
     d’une bouteille,
Parfois quelques éclats de joie pleurent sur les ventres
     à jamais sevrés.
Il arrive que les cheveux de quelques femmes neigent
     sur le nuits
Où le sang bat,
bat doucement, contre le carreau, comme le battant
     d’une fenêtre qui se referme sur le soir pour ne pas
     voir tanguer une larme arrimée au port.


p.6

//Agnès Cognée (1973 -)

Omnibus



le hall de gare a ma vie dans les bras
un jour de grève, surtout
quand on ne compte pas les retards et que personne
non, personne
n’est jamais là pour les réclamations

voies silencieuses
les trains n’y entrent pas
seule l’horloge tourne
et mon impatience fait le bruit de cent pas
l’heure de pointe bientôt
à la fenêtre de tête où mon front reposera

paysage intérieur
Noël entre les vitres
où les écrans font comme une guirlande
clignotante dans les yeux de ceux qui les regardent
m’encerclant d’une lumière froide
partout la neige étouffe les sons


p.7

//Barbara Albeck (1980 -)

Les lys s’ouvrent



Les lys s’ouvrent
Disparaissent
les cendres
Des vieux jours.

J’habiterai
La beauté
Animale
Comme des petites larmes

Délicates et cruelles.


p.55

//Sophie Lagal France (28/07/1970 -)

La voûte noire



La voûte noire.

Le ciel d’une ampoule à genoux sur le chemin.
Tout autour la terre nappée d’une plaine.

Au bout, le début du point.
Là, la fin d’avant.

Apparaît une porte au premier pas.
La porte s’ouvre au carrefour des miracles, une pièce éclot.
Il reste à perdre le fil, confondre les murs, aménager le
     doute et faire le lit.

L’horizon un repose-pieds possible.

Le sol s’envisage comme une batille à prendre.

Plus loin un arbre à peindre. Un peu plus loin un fleuve à
     tendre. Un peu
peu plus      plus loin
dans un coin
la pièce manquante d’un nous.


p.45

//Emanuel Campo (1983 -)