Le sommeil des justes, tome 1 : Dans l'ombre de la loi

De la lumière filtrait par la cuisine de Mallory. Elle apparut dans son champ de vision lorsqu’elle vint fermer les volets de la pièce. Ses traits étaient tirés et fatigués. Il se demanda quel genre de journée elle avait passé et quel genre de femme choisissait de lutter contre le crime alors qu’elle pourrait se permettre de vivre dans un luxe oisif.

Elle avait l’impression d’être une marionnette suspendue à des ficelles. Le FBI imposait la musique, et elle se contentait de danser.

Le fait qu’il soit assassin la rendait nerveuse, même si la seule femme sur laquelle il ait jamais tiré était vêtue d’un gilet pare-balles. Aucun ordre direct n’était nécessaire.
Il ne dit rien. Il s’affala simplement dans le fauteuil derrière son bureau. Se fondre dans le décor était l’un de ses meilleurs talents et il aurait menti en disant qu’il ne prenait pas de plaisir à chercher cette femme. Ils avaient à peu près le même âge, mais toute ressemblance s’arrêtait là. Elle était blonde et jolie, avec des airs de Barbie.

Combien d’autres femmes devraient mourir à cause d’une loyauté obstinée et mal placée envers sa famille ?

Elle avait été une erreur, mais il savait qu’il ne pourrait pas cesser de chercher avant d’avoir trouvé une remplaçante. Il se releva, recouvrit le corps de feuilles, du bout du pied, le masquant aux yeux indiscrets et l’éloignant de sa vue. En quelques heures, la neige l’envelopperait, et lorsque le printemps arriverait, le ruisseau qui bouillonnait paresseusement inonderait la zone et l’emporterait comme un déchet. Il ramassa la housse mortuaire, balaya la zone du regard pour vérifier qu’il n’avait rien laissé derrière lui, et reprit la direction de sa voiture. Il lui fallut quinze bonnes minutes pour y arriver.
L’air froid lui brûlait les poumons et il frissonnait sous sa veste en peau de mouton. Il monta dans le SUV et démarra le moteur, allumant immédiatement le chauffage. Le fait d’enlever quelqu’un si près de chez soi présentait un risque à bien des égards, mais d’un autre côté, c’était une stratégie qui pouvait s’avérer payante et en dérouter plus d’un. Et il n’avait pas besoin de continuer à tuer… Il fallait juste qu’il trouve la bonne. Seulement, il n’avait pas conscience que ce serait si difficile.
Tu sais où la trouver…

Il n’aimait pas mentir, il n’aimait pas tuer. Il n’aimait pas la mort. Mais il n’avait pas le choix. Une fois sa dette remboursée, il passerait à autre chose et reconstruirait une vie dont il serait fier. D’ici là, il avait encore cinq cent quarante-deux jours à tirer et il n’avait pas le droit de penser à de jolies femmes aux yeux d’ambre mélancoliques.

C’était une chose de voir les photos de la scène du crime, une autre d’être dans l’antre d’un tueur en série, à découvrir ses victimes.

Le problème avec la kétamine, c’était qu’elle pouvait déclencher de fortes hallucinations et rendait souvent les déclarations des témoins non seulement inadmissibles devant un juge, mais carrément délirantes. En l’occurrence, ils n’avaient rien d’autre à quoi se raccrocher. Peut-être se souviendrait-elle de certains détails à propos du tueur de Meacher.
— Avez-vous vu son visage ?
— Un très beau mec. Ou alors c’était un rêve.
Ses yeux marron louchaient sur le visage de Mallory, peinant à faire la mise au point.
— Vous êtes du FBI ? Que s’est-il passé ? Où suis-je ?
Mais avant que Mallo ne puisse répondre, la femme aperçut le corps de Meacher gisant sur le sol et sembla prendre conscience de son chemisier déchiré et du crissement du plastique dans son dos. Elle se redressa à demi, jeta un œil au sous-sol froid et humide et se mit à sangloter. Puis elle commença à hurler.

Meacher était un tueur en série, mais il avait manifestement été assassiné. Il s’agissait d’une scène de crime à plusieurs niveaux, pourtant la sécurité et le confort des victimes survivantes passaient toujours en premier.

Mieux que quiconque, Mallory comprenait cette peur viscérale. Elle vivait avec, tous les jours, depuis dix-huit ans. Toute sa vie s’articulait autour d’une question : pourquoi avait-on enlevé sa sœur, et pas elle ? Qu’est-ce qui faisait d’une personne une cible ? Comment les monstres choisissaient-ils leurs victimes ?
Mais ce n’était pas le moment d’y réfléchir.