La passeuse d'histoires

chara disait souvent que l'amour d'une fille était fugace. Le temps qu'elle passait avec sa famille était consacré à préparer le jour où elle la quitterait pour en intégrer une autre. Chaque mère voyait en sa fille son propre reflet : celui d'une perpétuelle étrangère dans son foyer. Ce n'était qu'au moment où elle avait fait de son fils un homme et qu'elle l'avait marié qu'une mère pouvait trouver sa place dans le monde : à ce moment-là, la jeune épouse qui venait dans sa maison était une étrangère, alors qu'elle-même était enfin chez elle.

A cause de la folie, la connaissance est obscurcie. Mais, pour ceux dont la noirceur de l'âme est chassée par la lumière, des lueurs splendides et nettes manifestent la vérité. Comme si un soleil de sagesse se levait pour laisser ses rayons de l'aube.

Ici, on croit que quand la lune cache le soleil, les ténèbres peuvent se répandre dans notre monde.
Mais ce n est pas toujours au soleil de nous éclairer. Dans l obscurité nous devons chercher les étoiles, car leur éclat à un pouvoir spécial.

Quand on vous pousse à terre, il y a deux solutions,: ou vous vous allongez, ou vous vous relevez et vous demandez pourquoi vous êtes traité de la sorte.

𝘔𝘢 𝘨𝘳𝘢𝘯𝘥-𝘮è𝘳𝘦 𝘢𝘷𝘢𝘪𝘵 𝘶𝘯 𝘥𝘰𝘯 : 𝘭'é𝘤𝘳𝘪𝘵𝘶𝘳𝘦. 𝘊𝘦𝘵𝘵𝘦 𝘢𝘤𝘵𝘪𝘷𝘪𝘵é é𝘵𝘢𝘪𝘵 𝘱𝘰𝘶𝘳 𝘦𝘭𝘭𝘦 𝘭𝘦 𝘱𝘰𝘯𝘵 𝘲𝘶𝘪 𝘭𝘢 𝘮𝘦𝘯𝘢𝘪𝘵 𝘷𝘦𝘳𝘴 𝘶𝘯 𝘮𝘰𝘯𝘥𝘦 𝘮𝘦𝘪𝘭𝘭𝘦𝘶𝘳.

L'espoir tourbillonne en moi, même si je garde en tête qu'une unique conversation ne peut effacer des années de souffrance.

A cause de la folie , la connaissance est obscurcie.
Mais pour ceux dont la noirceur de l âme est chassé par la lumière , des lueurs splendides et nettes manifestent la vérité. Comme si un soleil de sagesse se levait pour laisser ses rayons de l aube.

Le rêve pourrait bien être notre seul aperçu de l’inconnu, et peut-être d’une autre vie.

Le cœur et l’âme influent sur les émotions. Ils ne prennent pas toujours le temps de réfléchir à ce qui est bien ou mal. Ils agissent selon ce qu’ils veulent ou ce dont ils ont besoin. Alors qui les dirige?

L’écriture n’était peut-être pas un mal à dompter, mais un don, à chérir et à protéger. Ses histoires étaient son seul passeport vers des endroits qu’elle n’avait jamais visités. Sans elles, elle serait toujours piégée ici, dans son village.