American Prophet

Ces sessions de déprogrammation de une heure étaient censées nous laver le cerveau pour nous libérer d'un prétendu culte de l'autodestruction et nous permettre de venir grossir les rangs de la classe moyenne américaine, secte de la normalité éclairée.

Comme le bon révérend King
"J’ai fait un rêve" moi aussi,
mais en me réveillant
je l’oublie et
je me souviens que je suis en retard au travail

Soudain, il m’est venu à l’esprit qu’un poème était peut-être comparable à un rhume. Peut-être qu’un jour j’en sentirais un s’emparer de moi. Une sorte d’oppression dans la poitrine, les yeux qui soudain larmoient ; des bouffées de chaleur et un sifflement dans les oreilles, annonciateur de l’arrivée d’un vers éternel.

"J'étais le seul Noir,de l'école primaire black, blanc, jaune, établissement multiculturel des blancs de Santa Monica. Là-bas, j'ai connu deux multiculturalismes : celui de la salle de classe, où l'on nous enseignait que les notions de race, de sexe et d'orientation sexuelle n'avaient aucun sens, et celui de la cour de récré, territoire sur lequel régnaient les spécialistes des blagues de pédés, de paysans et de Polonais. Certes cruel mais au moins drôle. Une fois encore, même parée des meilleurs intentions, la rigide pédagogie QCM s'avérait inapplicable dans les faits." p53

Ton problème

Comment...
le témoin de Jéhovah, le scientologue,
le politologue, le sociologue,
le savant fou, l'édito des journaux,
les infos, l'animateur à la radio,
urbaniste, l'inspecteur d'académie,
le psychologue, le pasteur, le sans-abri,
le conseiller spécial du président,
le pape, le chauffeur de bus, le commerçant,
le gesticulateur du soir à la télé

peuvent-ils prétendre connaitre mon problème
s'ils ne connaissent même pas mon nom?

Dans ce monde où la richesse se mesurait à la tchatche et l'attitude, j'étais fauché comme les blés.

Une année, pendant la semaine de la santé, une unité médicale municipale tout droit sortie de M.A.S.H. avait installé son campement dans le gymnase de l'école. Leur mission: s'assurer que les États-Unis disposaient d'un stock de futurs cadres moyens suffisamment vigoureux pour prendre en charge les contingents de fantassins du salaire minimum placés aux arrière-poste du combat capitalistique.

On dit que la pomme ne tombe jamais loin du pommier, mais moi j'ai quand même essayé de rouler dans la pente, au moins un petit peu.

Scoby, les yeux rouges, commençait à renifler. Il craquait sous la pression. En voyant sa main trembler, j’ai réalisé que parfois la pire chose pour un nègre, c’est la réussite. La réussite vous accule. Vous n’avez nulle part où aller vous réfugier, pas de Forteresse de la Solitude comme Superman, pas d’ermitage en Nouvelle-Angleterre pour génies xénophobes comme Bobby Fischer ou J.D. Salinger. Les nègres à succès, une fois rentrés chez eux, ne peuvent pas se fondre avec insouciance dans la populace. La société américaine les renvoie aussi sec dans le troupeau.

Fatigué des fanfaronnades raciales, Dexter a levé la main et mis aussitôt un terme au Brouhaha. Je voulais le trouver antipathique – un charlatan, ça sautait aux yeux – mais je n’en revenais pas qu’un enfoiré d’une telle laideur, et si couvert d’eczéma que lorsqu’il fronçait les sourcils de petits flocons de peau tombaient sur son pupitre, puisse captiver son public d’un seul geste. J’entendais le froissement de ses globes oculaires lorsqu’il levait les yeux de son programme monothématique pour embrasser le public du regard. Il paraissait tellement angoissé que l’envie me démangeait de lui lancer un biscuit pour les chiens.