Le Réseau Melchior

Il abandonna sa R19 sur la petite place à laquelle l'église Saint-Médard tourne le dos. Sous Louis XV, des miracles s'étaient produits dans ce haut lieu du jansénisme. Les fanatiques y entraient en convulsion, les dévotes s'y faisaient torturer avec bonheur, on les bâtonnait, on leur broyait les seins avec des tenailles, certaines dévoraient des charbons ardents, d'autres se faisaient crucifier pour raconter ensuite des visions merveilleuses, jusqu'au jour où une ordonnance de police mit un terme à ces scènes de démence collective; l'église fut fermée; le lendemain une pancarte se balançait aux portes closes, où se lisait ce distique :
De par le Roi, défense à Dieu
De faire miracle en ce lieu.

Il essayait de réfléchir.
Un ancien flic qui fait fortune.
Une voiture du corps diplomatique.
L'Afrique : le terrain de chasse favori de la DGSE.

Tu parles d'une prise ! Le service de presse de la préfecture annoncera tout à l'heure, pour rassurer l'opinion, que les forces de l'ordre ont démantelé un important réseau islamiste... Une bande de paumés, pur produit de nos belles banlieues. Il devine par avance le résultat des interrogatoires, les récits sordides qu'il faudra taper en trois exemplaires. Menaces d'expulsion, chômage, le petit frère viré de l'école, le cousin qui se pique, les jours creux, l'isolement, l'humiliation devant la richesse des autres chaque fois qu'on fait une virée dans le centre, l'identité par le vide, un conglomérat de valeurs négatives, l'avenir en forme de plaque d'égout. "Ma vie, elle ressemble à une chaîne de télé que t'as pas le décodeur." La frustration. Rejetés de partout. Les faibles baissent l'échine et ruminent leur haine; les ambitieux veulent s'en sortir en volant des voitures, en fourguant de la came; les idéalistes fréquentent la mosquée, proies faciles : les émirs qui professent que le véritable nom d'Allah est kalachnikov n'ont pas grand effort à fournir pour les investir d'une mission. Je te promets le paradis des héros. Ceux-là embrigadés, si l'on ne fait rien, beaucoup d'autres, parmi les faibles comme parmi les ambitieux, ruminants et délinquants, d'une façon ou d'une autre, oui, beaucoup finiront par suivre.
NDR. Le roman date de 1996...

L'avion du président N'Guma s'était abîmé dans l'océan, et les observateurs étrangers avaient été pris de court. Un déchaînement de violence interethnique semblait inévitable. On s'attendait à une lutte féroce pour le pouvoir, du moins à des règlements de compte en série. Pas du tout. Tout s'était déroulé, comme le disait Le Soir, premier quotidien de Niambé, "dans les limites du raisonnable". Si l'on mettait de côté le massacre du ministre de l'Intérieur, du chef de la Sécurité, et de leur famille, éventrés, démembrés à la machette, et dont les têtes avaient été promenées sur des piques comme aux meilleurs moments de la Révolution française, on pouvait dire que la petite centaine de victimes qu'avaient faite les événements avait rendu l'âme très proprement, sans tambour ni trompette, de sorte que les choses étaient rentrées dans l'ordre en moins de soixante-douze heures.
Du travail remarquable.

Quand l'analyste parvint enfin à capter leur oreille, il se heurta à un mur de vérités premières... L'Afrique est un continent sans loi, un éléphant famélique offert en pâture à tous les chacals du monde. Depuis la décolonisation, l'Afrique est une poubelle. L'Afrique est une passoire, l'Afrique est le Disneyworld de la magouille. Tel gouvernement venait de céder, pour une somme risible, dix kilomètres de littoral à une entreprise allemande afin d'y déverser des déchets radioactifs; tel autre, manquant de liquidités, avait bradé sa production d'arachide jusqu'à l'an 2010; un troisième, contre des pots-de-vin, accordait des concessions minières à des compagnies vampires qui épuiseraient le sol en un clin d'oeil, avant d'aller planter leurs dents ailleurs.
_ Qu'est-ce qu'on y peut ? dit Roque. En Afrique, si, au bout d'un an de pouvoir, un ministre n'a pas un appartement à Paris et un compte à Genève, il passe pour un con. Ces gens-là sont susceptibles. Alors une combine de plus ou de moins...

Aujourd'hui, pensait-il, tout le monde estime avoir des droits à défendre. Droit au travail, droit de grève, droit à la retraite, droit à la parole, droit à l'orgasme... Chacun réclame toujours davantage, au lieu de profiter de ce qu'il a; c'est le germe de la chienlit.

Les diplomates, les vrais, les appellent les moustachus. Ils baissent la voix lorsqu'ils en parlent, et préfèrent ne pas s'attarder en leur compagnie. Il y en a au moins un par ambassade, dont le titre - attaché militaire, conseiller technique...- ne trompe personne.
En dehors du bureau, on ne croise les moustachus qu'aux pince-fesses officiels. Il ne viendrait pas à l'idée de les convier chez soi, à une soirée entre amis. A moins qu'ils ne vous fassent savoir qu'ils aimeraient "prendre langue" de façon casuelle. On les reçoit alors à contrecoeur. Il faudra surveiller ses propos. Le dîner en sera moins amusant. Quand ils demandent un service, difficile de le leur refuser. Non pas qu'on les craigne. Non, enfin pas vraiment. Disons qu'on s'incline plutôt devant ce qu'ils incarnent : les ténèbres de la raison d'Etat.

La vie lui semblait belle, excitante; le chaos actuel ne lui inspire que remords et regrets. C'est une vérité dure à avaler : un instant, on se sent la reine du monde; l'instant d'après, une pauvre loque clouée à un lit de poussière. Bouleversement si soudain qu'il en est inconcevable. Une seconde de distraction, on désactive son bouclier mental, l'univers s'écroule, c'est ma faute, j'aurais dû faire plus attention...se dit-elle. Et dans le même temps, elle n'y croit toujours pas, elle garde l'espoir que tout va s'arranger.