Sur ta tombe

- On est à Galway, ici, si t’obéis à la météo, tu met pas le nez dehors.

Hélas, ce que les dieux vous donnent d'une main, ces salauds vous le reprennent de l'autre.
Sans pitié.

Mr Taylor, quel homme étrange vous faites, une telle tristesse, alliée à une telle violence.

Au rythme où mes proches trépassent, je vais pouvoir ouvrir mon cimetière privé, distribuer des cartes de fidélité, et pourquoi pas, offrir des miles en bonus.

Il sourit. Si jamais le mouvement de ses lèvres a pu exprimer une once de chaleur, le phénomène remonte à des années-lumière.

Ne croire à rien, c'est déjà croire.
Jack Taylor

- T'as osé apporter de l'alcool à un homme qui sort à peine du comas ?
J'ai tenté d'alléger l'atmosphère.
- C'est toujours mieux que la tradition nationale : la moitié de la population plongée dans le comas par l'alcool.

L'Irlande commençait à émerger de trois semaines ininterrompues de chute de neige et de températures polaires. Du jamais vu. Les piétons, piégés par des trottoirs transformés en patinoire, se retrouvaient avec, qui un bras, qui une jambe, dans le plâtre. Le gouvernement avait importé de sel d'Espagne. Putain, je savais que le pays manquait d'à peu près tout, et d'ironie en particulier, mais de sel ? Et puis quoi encore ? (p181/182)

Il était impressionnant, dans le style requin - animal dont on admire l’agilité sans prendre le risque de s'en approcher.

L'envie me démangeait de le baffer, de lui décalquer ma main droite sur ses belles joues halées et de lui faire sauter une ou deux de ses dents si parfaites.