Possession

Une femme belle, avait dit Simone Weil, sait, en se regardant dans la glace : "C'est moi." Une femme laide sait, avec une égale certitude : "Ce n'est pas moi."

Qui peut supporter la pensée que des mains avides fouillent le bureau de Dickens à la recherche de papiers personnels, de la notation de sentiments intimes - qui lui appartenaient à lui seulement à lui - qui n'étaient pas destinés à la consommation du public - et pourtant ceux-là même qui ne voudront pas relire ses merveilleux ouvrages avec un soin véritable vont se repaître de sa soi-disant Vie dans ses Lettres.

Le matin, le monde entier avait une étrange odeur nouvelle. C'était l'odeur des lendemains de guerre, une odeur verte, une odeur de feuilles déchiquetées et de résine qui suinte, de bois écrasé et de sève éclaboussée, une odeur âpre, qui rappelait l'odeur de la pomme lorsqu'on y a mordu. C'était l'odeur de la mort et de la destruction, et elle sentait le renouveau, la vie et l'espérance.

Il se pensait venu trop tard dans un siècle trop vieux.

Le muscle sinueux de sa queue monstrueuse
Bat l'eau blafarde de son bain en fines gerbes
D'écume aux reflets diamantés, voile dansant
De l'eau pesante en l'immobilité de l'air...

L'époux savait déjà les délices neigeuses
De son buste marbré d'un lacis bleu de veines...
Mais jamais ses regards n'avaient vu la beauté
De l'éclat argenté dont luisaient les écailles
Et des feux ardoisés que jetait sa nageoire...

L’amour n’est-il pas autre
Que le choc galvanique
Ou le bruit de tonnerre
De Cendre volcanique
Vomie par un cratère
De feu couvant sous terre?
Sommes-nous des automates
Ou de l’espèce Angélique?

R.H. Ash

Tout ce qui arrivait était une intrigue romanesque. Il baignait dans le romanesque, un romanesque vulgaire et noble à la fois, le romanesque était l'un des systèmes qui le contrôlaient, de même que l'espérance du romanesque contrôle presque tout le monde en Occident, pour le meilleur et pour le pire, à un moment ou à un autre.

A chaque époque, il y a forcément des vérités contre lesquelles on ne peut pas lutter - qu'on le veuille ou non, et que ces vérités continuent ou non à être des vérités par la suite.

Lady Bailey changea de sujet et se mit à parler de chasse à courre avec Maud et son mari, laissant Roland à la musique intérieure des spectres des mots et au bruit de sa cuiller.

L'individu apparaît un instant, se joint à la communauté de pensée, la modifie et meurt ; mais l'espèce, qui ne meurt pas, récolte les fruits de cette existence éphémère.