Pallas : Dans le ventre de Troie

– Poséidon n’est pas encore arrivé ? se contente-t-elle de lui répondre.
– Non… tu l’aurais repéré à l’odeur… et puis, tu le connais, mon frère aime soigner ses entrées. Il arrivera à la dernière seconde, nimbé de lumière et tout le tralala. On aura déjà de la chance s’il ne se fait pas précéder de ses tritons soufflant dans leurs conques…

Les regards sont concentrés sur les chars, les chevaux et les princes qui les conduisent. Un spectacle qui sera chanté par les poètes et peint sur les larges cratères aux belles anses. Pourtant, le spectacle le plus intéressant, celui pour lequel aucun aède ne composera de poème, aucun peintre ne prendra son pinceau, se déroule ailleurs ; sur le visage des femmes qui entourent Hésione, celles assises au premier rang.
Trois visages et autant de récits, ceux des combats des femmes, ceux dont on ne parle pas.

D'Electre et de son viol, ils ne pourraient rien y lire, les femmes sont des ventres, pas des noms à inscrire.

Thetis a quitté sa forme de déesse pour prendre celle d'un vent léger, de quoi gagner en vitesse, en discrétion aussi. Sous cette forme, même un œil avisé ne saurait la reconnaître, elle est invisible, juste un souffle brillant qui ondule dans les profondeurs de la terre.

Car dans ce sanctuaire les prêtres sont des disciples du fils d'Apollon: Asclépios, le médecin, le guérisseur. Une science que les prêtres ont confisqué aux femmes, ne leur laissant que les tâches subalternes, les trucs de filles, les grossesses et les accouchements. Le reste, les guérisseuses n'ont plus le droit d'y prendre part et, quand elles osent préparer des potions, ou soulager gratuitement les plus pauvres, elles se font traiter de sorcières.

Les armes ont des oreilles et, bien mieux que les hommes, elles connaissent le chant de la guerre.

Trop loin. Trop près. Je ne sais plus. Son regard glisse sur mon dos comme une pluie de printemps. Je me demande s'il me trouve belle, m'en veux de cette pensée futile alors que c'est pour lui que je me suis coiffée pendant une heure.

Des prières qu'Héra écoute rarement et exauce encore moins. Elle n'a que faire des humains, ces animaux parlants qui naissent pour mourir aussitôt.

- Iason? Violer Déméter? Mais ils s'aimaient! Ils S'AIMAIENT! Il aurait suffi que tu le lui demandes pour qu'elle te le confirme!
Zeus balaie l'argument d'une main, comme la queue d'une vache éloigne une mouche importune. La vérité, qu'il ne dira jamais, c'est qu'il est jaloux. Déméter est une déesse, une Olympienne, sa sœur, son ancienne maîtresse. Alors, en la voyant s'unir dans les sillons fraîchement labourés d'un champ avec Iason, la colère l'a saisi.
Comme un enfant capricieux à qui on aurait volé un de ses jouets, Zeus a sorti sa foudre et réduit en cendres ce fils sans intérêt qui lui manquait de respect. Aussi simple que ça.

Encadrée par la garde royale, tirée en avant par la laisse que tient Antênor, je dois marcher jusqu'au rivage. Laomédon veut que tous soient témoins de son sacrifice. Oui, SON sacrifice.