La longue course

Dans le modeste cartable de moleskine, porté aux épaules comme un sac de soldat, le crayon et le porte-plume tressautant dans le plumier de bois, scandaient le trot du bambin, ainsi que les billes qui s'entrechoquaient dans sa poche.
A cette heure matinale où des cyclistes se hâtaient vers le bourg, où le bourriquot (sic) de la laitière trottinait dans un vacarme de bidons de fer-blanc, tandis que le facteur courbé sous sa lourde sacoche pédalait en sens inverse vers la campagne, le petit écolier qui courait évoquait irrésistiblement le lièvre du bon La Fontaine dont le fablier devait voisiner, dans le léger havresac, avec l'ardoise, La Lecture Courante et l'Histoire de France.
Peut-être même, pour avoir fait la grasse matinée ou, qui sait, l'école buissonnière, le retardataire méditait-il la morale liminaire : " Rien ne sert de courir, il faut partir à point" ?