>
Critique de Tocca
Deuxième livre d'affilée sur lequel je peine à me forger un avis.
Je l'ai lu sans a priori sur l'auteur, uniquement parce que certains le considèrent comme un monument de la littérature française et que cela m'intriguait.
Objectivement, j'aurais plutôt mis la note minimale. Parce que je me suis fait ch*er pendant la majeure partie du bouquin. Parce que je n'ai même pas été capable de le finir. Au bout d'un moment, ça m'a gonflé : il n'y a pas réellement d'intrigue, Bardamu se laisse porter par des événements sans queue ni tête et porte toujours le même regard sur le monde et les gens : tout est noir et tout est moche. le style d'écriture, très agréable au début, devient lui aussi pesant à la longue. le tout manque donc cruellement de relief : la forme, le fond, le déroulé, ...
Et pourtant...
Et pourtant, même sur les 100 dernières pages que j'ai survolées parce que je me foutais un peu de l'histoire, j'ai trouvé de nombreuses pépites. Des phrases, des paragraphes qui dépeignent l'âme humaine avec une acuité frappante. Des vérités intemporelles magistralement formulées. Et il y en a eu tout le long du bouquin, des étincelles. C'était un peu comme regarder le ciel au milieu d'une froide nuit d'août : on se caille, c'est tout noir, on est mal installé, il ne se passe rien de particulier, mais mince quoi, toutes les minutes, y a une étoile filante qui passe et c'est beau et ça donne envie de rester jusqu'à la suivante, au cas où, en espérant qu'on sera encore assez réceptif quand elle se montrera et oh bah tiens en vlà déjà une encore plus brillante que la précédente !
Bref, j'ai trouvé le roman mauvais, mais j'ai admiré les innombrables traits de génie littéraire et psychologique qu'il contenait.
Je l'ai lu sans a priori sur l'auteur, uniquement parce que certains le considèrent comme un monument de la littérature française et que cela m'intriguait.
Objectivement, j'aurais plutôt mis la note minimale. Parce que je me suis fait ch*er pendant la majeure partie du bouquin. Parce que je n'ai même pas été capable de le finir. Au bout d'un moment, ça m'a gonflé : il n'y a pas réellement d'intrigue, Bardamu se laisse porter par des événements sans queue ni tête et porte toujours le même regard sur le monde et les gens : tout est noir et tout est moche. le style d'écriture, très agréable au début, devient lui aussi pesant à la longue. le tout manque donc cruellement de relief : la forme, le fond, le déroulé, ...
Et pourtant...
Et pourtant, même sur les 100 dernières pages que j'ai survolées parce que je me foutais un peu de l'histoire, j'ai trouvé de nombreuses pépites. Des phrases, des paragraphes qui dépeignent l'âme humaine avec une acuité frappante. Des vérités intemporelles magistralement formulées. Et il y en a eu tout le long du bouquin, des étincelles. C'était un peu comme regarder le ciel au milieu d'une froide nuit d'août : on se caille, c'est tout noir, on est mal installé, il ne se passe rien de particulier, mais mince quoi, toutes les minutes, y a une étoile filante qui passe et c'est beau et ça donne envie de rester jusqu'à la suivante, au cas où, en espérant qu'on sera encore assez réceptif quand elle se montrera et oh bah tiens en vlà déjà une encore plus brillante que la précédente !
Bref, j'ai trouvé le roman mauvais, mais j'ai admiré les innombrables traits de génie littéraire et psychologique qu'il contenait.
