L'Horloger

Cyril s’est fait des
ennemis, du genre teigneux. Des mecs qui veulent sa peau depuis
dix ans et qui l’ont retrouvé. Enfin, on pense que c’est eux. On n’est
pas sûrs, mais on ne veut pas prendre le risque.

Il y a un je-ne-
sais-quoi dans l’air de cette nuit de réveillon qui ne lui dit rien qui
vaille.

es craquements des parois de bois martyrisées qui grincent aux cahots, les râles des femmes et des hommes épuisés, les enfants qui s’affaissent et meurent étouffés. Les ordres braillés des Allemands qui font décharger les cadavres aux arrêts. L’odeur épouvantable de mort et de sueur, d’urine, de crasse et de merde. L’odeur des frères et sœurs d’Adam, l’odeur d’Adam lui-même, l’odeur des Juifs dans le convoi, comme une insulte. La chaleur infernale, l’intenable promiscuité, l’exiguïté, les corps serrés comme les arbres d’une mauvaise futaie.
La faim. La soif. La soif.
Et la peur.

Devant la ferme, le panorama lui coupe une fois de plus le sifflet. À droite, le village, à gauche, la montagne de Courmette et au milieu, la Côte d’Azur. Ça t’a une sacrée gueule et Solane oublie son impatience pendant quelques secondes, estomaqué par tant de beauté. Il voudrait jouer au blasé, mais ici, à Gourdon, il a laissé tomber depuis longtemps. Il sent tous ses chakras s’ouvrir comme des boutons de fleur, il en entend presque les claps-claps qui le connectent au cosmos. S’il croyait à toutes ces conneries, il planerait littéralement. Ce petit bout de France, malgré les couillons qui votent encore et toujours pour Le Pen à chaque élection, malgré les promoteurs immobiliers et les corrompus des ronds-points, ce petit bout de France ressemble bien à un Eden.

L'homme leur sourit et ses dents font comme un clavier. Une noire, une blanche. Et une langue jaune pointillée de rouge qui darde comme un oisillon entre les lèvres.

L'Horloger attaque sa deuxième cuisse de poulet rôti. Il déchire la peau grillée, rompt les cartilages, avale la chair. Le Scorpion lui a rendu son rapport. Il est sans équivoque. Willard B. King et Turner Davidson restent dangereux. De toute manière, la procédure est claire : le Mécanisme doit rester inatteignable. Il ne peut subir aucune menace. Le Mécanisme est la menace.

Qu’as-tu fait, Jacob? Qu’as-tu déclenché? Pourquoi a-t-il fallu que tu t’attaques à ces fous? Regarde ce
que ton obstination a créé, quel monstre elle a engendré?
[...] Que croyait-il?
Qu’il allait pouvoir mener sa croisade sans répercussions pour ses
proches?

Tu échoues
dans le 06 à protéger un Amerloque en exil.
[...] Son boulot, c’était de veiller.
Et pour veiller, dans l’histoire récente, y a pas mieux que Solane.
Avant Cyril, il a été l’ange gardien de deux présidents, de cinq
ministres, d’une flopée de cols blancs paranos et même d’une star
de cinoche espagnole. Inutile de préciser que sa réaffectation sur la
Côte d’Azur, il l’a vue comme une occasion de se dorer la pilule au
soleil.
[...] Solane porte son SIG-Sauer SP 2022 dans son holster, sous sa
veste, c’est son tranquillisant à lui, il ne se soigne pas par les plantes.

La cuisine est rustique et vivante. Avec un évier de faïence ébréché, des placards de bois multicolores, d’innombrables pots d’épices
et d’herbes, toute une batterie de cuivre suspendue à des crochets de
laiton aux côtés d’un jambon ibérique appétissant et de saucissons faits maison, un antique frigidaire crème et surtout, un fourneau
massif, six feux et deux fours, le genre d’outil qu’on devait trouver
chez Bocuse ou la mère Brazier. On aime manger, on aime boire,
tout le proclame.
Solane sirote son rouge avec componction, en bon épicurien.

Il croit comprendre, la trouille, ça ne se commande pas, c'est atavique, c'est le mécanisme de sauvegarde des proies face à leurs prédateurs.