Le crime de Julian Wells

Julian avait coutume de dire qu'on découvre toujours plus de choses quand on ne sait pas ce qu'on cherche.

L'enfer, ce n'est pas les autres, me dis-je m'inscrivant en faux contre la célèbre formule de Sartre ; c'est ce que nous faisons aux autres.

Tout ce qu'on peut offrir à ceux qui vous aiment, c'est l'illusion qu'on les aime en retour.

Tout homme est fait des questions qu'il se pose.

Ce n'est pas tant qu'on vieillit, me dis-je, mais plutôt qu'on vieillit dans le déclin de ses facultés intellectuelles doublé de la dégradation physique, et que cette épreuve est d'autant plus cuisante qu'on a conscience que rien ne s'améliorera jamais plus. Aucune aube nouvelle ne sera plus lumineuse que celle qui vient de se lever, et cette tristesse est d'autant plus profonde qu'elle s'accompagne de la peur de la mort.

La trahison, c'est comme un glissement de terrain dans l'âme, non ? dit-il. Après, impossible de reprendre pied.

Dans les grands textes mythiques, elle est toujours d'une rare beauté, celle dont la perte tourmente un homme.

Je repense souvent à ce qu'a écrit Thoreau : que même si c'est par jeu que les enfants tuent les grenouilles, les grenouilles meurent pour de vrai.

Nulle histoire ne hante davantage que celle d'un crime non élucidé, a écrit Julian, mais j'allais le découvrir, sa résolution hante parfois tout autant.

Il y a des jours où on n'aime plus sa vie.