Le Tonneau

En cent ans le roman policier a fait des progrès à pas de géant, pour preuve le tonneau écrit en 1920 et qui passe pour un modèle du genre a bien du mal à soutenir la comparaison avec ce que l'on peut lire aujourd'hui.

Certes l'intrigue est habile mais l'enquête menée sans surprise, de façon linéaire mais redondante épuise le lecteur qui, s'il n'a pas compris tout le comment, a depuis longtemps identifié auteur et mobile du crime. A tel point que l'explication finale laisse celui-ci indifférent.

Pour l'histoire littéraire le Tonneau est une sorte de pré Agatha Christie avec une énigme soignée où policiers et détectives mènent l'enquête. Rien de choquant, pas de violence ni de vulgarité tout se passe entre gentlemen.

On cherchera en vain une peinture sociale comme chez A.Christie, ou une approche psychologique des personnages seul compte le déroulement de l'enquête qui est d'ailleurs réalisée par plusieurs acteurs, les uns marchant dans les pas des précédents pour rappeler les faits au lecteur somnolent. Quant à l'écriture elle est simple et directe mais frise la fadeur.

A lire pour comprendre ce qu'était un roman policier réussi en 1920 mais sans espérer le moindre frisson d'intérêt passées les cinquante premières pages.

Belle histoire que celle de Freeman Wiils Crofts, employé des chemins de fer irlandais qui, malade, restera alité plusieurs mois et mettra ce temps à profit en pondant « le tonneau ». Après, il faut tout le talent éditorial et d'une grande maison pour faire courir la rumeur de la découverte d'un manuscrit « Agatha Christien » d'un auteur inconnu il y a quelques années, un essai qu'on compare follement aux origines du roman policier. Non, « le Tonneau » avait été publié outre-manche et Freeman Wiils Crofts jouissait d'une modeste réputation d'écrivain vaguement talentueux. Mais son talent fut mis à mal par la Grande Agatha dont la première oeuvre fut publiée quelques mois après « le Tonneau ». les deux auteurs surfant sur la même vague, rien d'étonnant à ce que le succès de l'un occulte le talent de l'autre. Et, somme toute, à la lecture du roman phare de F.W. Crofts, cette défaite éditoriale s'avère pertinente tant son style est moins fin et son intrigue plus naïve que n'importe quel opus de Madame Christie.
Il demeure agréable de lire une oeuvre en pleine ère victorienne, d'autant plus quand il s'agit d'un auteur de l'époque, mais la comparaison avec Hercule Poirot, les 10 petits nègres, et l'Orient express est insoutenable.