Hanah Baxter : L'Homme de la plaine du Nord

Berlioz a aujourd'hui deux ans de plus, ce qui lui en fait bientôt sept, est choyé par le fils de la gendarme, Ernest, quinze ans, qui partage sa chambre avec lui. Berlioz ne quitte jamais son jeune maître, qui l'a rebaptisé Hector, et lorsque la copine d'Ernest vient le voir, il la fixe avidement de ses petits yeux froids et méchants.

Lui, l’homme de la plaine du Nord, qui avait grandi sur une terre charbonneuse et souillée, mais riche du sang et de la sueur des mineurs. Une terre dont l’horizon était dessiné par les terrils, ces montagnes d’un gris d’orage nées de la main de l’homme qui creusait le sol des exploitations minières. (p. 40.)

Hanah Baxter....
Quelques heures plus tôt, il l'avait eue sous les yeux. Petite, plutôt trapu, une femme d'un âge mûr qu'on sentait énergique et volontaire, pourtant pleine de failles et de fissures, tel un vieux mur fortifié qui tenait encore debout.

- Ces races molossoïdes souffrent de trop d'a priori. Les chiens deviennent ce qu'on attend d'eux et sont le reflet fidèle de leur maître. Si le maître est un con, ses chiens aussi.

Pourtant, les restes de Vifkin, réduits à leur strict minimum avant le retour à la poussière, juraient dans cette modernité et cet air aseptisé où un système d’aération neutralisait les relents putrides comme les odeurs chimiques.
— Je ne pensais pas te revoir un jour, Vif, surtout dans cet état…, dit Peeters à voix haute, debout au-dessus du squelette, une fois que le légiste en chef eut quitté la salle à sa demande pour le laisser seul avec la victime.

Sur un dernier regard rempli de larmes, Karen tourna les talons et sortit du restaurant. Aussitôt avalée par la nuit urbaine, elle laissa Hanah seule face à leurs assiettes où traînaient les restes d’un plat fin et succulent. Un plat qui, comme l’amour, mal préparé, pouvait tuer. Leur plat préféré.

Vingt-deux ans auparavant, Ernest avait été sollicité par un commanditaire pour la dernière fois. Il ne l’avait jamais vu, ne lui avait jamais parlé. Ils communiquaient par petits messages, déposés à la consigne de la gare.
Il y avait deux cibles. La première balle en avait touché une. Mais la deuxième n’avait jamais atteint la sienne. Sa trajectoire avait été déviée par la prison et la maladie. Et la deuxième cible avait disparu. Or Ernest détestait les balles perdues, et il n’aimait pas faire les choses à moitié. C’était comme s’il ne vivait et ne respirait qu’à cinquante pour cent.