Une belle histoire d'amour qui finit bien

Aussi obsolète qu’elle puisse sembler, la lenteur est une vertu. Lire un livre, marcher à pas mesurés sur un chemin de campagne, méditer les arcanes d’un jeu subtil : ces actes silencieux et lents tricotent mieux notre bonheur que les trépidations.

Un homme et une femme
se promènent sur un chemin en devisant de toutes les choses qui
leur traversent l'esprit. Soudain, quelques pas devant eux, ils
voient un honnête petit caillou sur le sol. La femme, tout
occupée à disserter sur la question de savoir si on peut lire Le
Voyage au bout de la nuit en faisant abstraction de
l'antisémitisme de Céline, ou à dénigrer le brushing de sa copine
Josette,marche, ignore le caillou, passe sans le voir. L'homme,
quand bien même il serait au milieu d'une tirade portant sur
l'origine de la vie sur Terre, fera un écart et donnera un coup de
pied dans le caillou. Rien ne réjouit davantage le cœur de
l'homme qu'une belle trajectoire, nette, imposée à un caillou par
le bout de son pied. Si j'ai laissé ma femme répondre au
téléphone, c'est pour ça. Parce que j'appartiens à la deuxième
catégorie.

Rien ne réjouit davantage le cœur de l' homme qu'une belle trajectoire, nette, imposée à un caillou par le bout de son pied.

L'expression "faire la fête" est l'une de mes plus détestées, elle est alourdie et connotée de tout ce que j'aime le moins au monde. "Faire la fête" évoque à mes yeux un mode forcé de divertissement, une contrainte imbécile à s'amuser quand je préférais, de beaucoup, me blottir dans la tranquilité d'un soir d'automne à lire un roman de Simenon ou à regarder une enquête de l'inspecteur Barnaby. "Faire la fête" appartient au champ sémantique du vacarme et de l'ennui.

Dans la
vie, j'ai horreur des situations embarrassantes, de celles qui vous
coincent comme un renard dans un trou de ronces. Ça relève de
la claustrophobie. Vous ne me verrez jamais garer mon
automobile dans un parking fermé par une barrière : je n'ai
aucune confiance envers les mécanismes électriques et l'idée de
me trouver enfermé au quatrième sous-sol, ou même à l'air libre,
par la faute d'un lecteur de piste magnétique atteint d'un mal
étrange me révulse. J'ai horreur des situations embarrassantes,
des barrières de parking et des gens qui disent : « J'ai horreur »
sans discernement. Je comprends que l'on dise : « J'ai horreur de
la mort s'il faut la subir trois cents mètres sous la terre, coincé
dans un boyau de roche, à l'occasion d'une excursion
spéléologique ayant mal tourné... » Rien au monde ne justifie
davantage d'être qualifié d'« horrible » !