Reste

On nous demande d'être fragiles et menues. De ne pas prendre trop de place. On nous demande d'être des biches, et j'ai toujours été un poney. Un poney sexy, mais un poney quand même.

En reprenant la route sinueuse sous le ciel rose, j'ai réalisé que j'aimerais encore. Pas tout de suite, pas avant longtemps même, mais ce matin-là ça m'a paru possible. Plus comme avant lui, plus n'importe comment, peut-être même plus un homme.
M. m'avait appris à prendre ma place, à prendre forme. Avant lui j'étais une matière molle, presque liquide, qui s'ajustait aux nécessités de l'autre.
En m'interrogeant continuellement sur mes besoins, il m'avait appris à m'y intéresser, à les autoriser. À m'autoriser. Il me laissait de l'espace sans laisser de vide. Je me suis solidifiée à son contact, un noyau s'est formé au centre de la matière molle.

Peut-être que dans cet océan de fatigue et d'incompréhension, la seule chose qui importe, c'est que j'ai perdu l'homme que j'aimais, vous aussi, et que ça exige de la douceur et de la compréhension.

Puisqu'il faut bien que les choses s'achèvent ... J'aurais aimé mourir dans ses bras, dans son amour.

Je fais le deuil de lui depuis le début. Je n'ai rien à regretter, je n'ai pas gaspillé une seconde. Je l'ai aimé comme je n'aurais pas pu aimer à vingt ans. Je crois qu'on ne s'aime vraiment qu'à l'ombre de la mort. Ou quelque chose comme ça.

Puis un jour je l'ai regardé quitter le bar après une heure de bavardage, on était vendredi, je savais que je ne le reverrais pas avant lundi et j'ai eu le sentiment qu'on m'arrachait un organe. Je sais, c'est idiot, on boit des verres régulièrement avec un inconnu et on ne voit pas venir l'amour ? Sérieusement ? Oui, sérieusement.

C'est fou le pouvoir que j'ai. Si je décide qu'il ne m'a pas violée, le viol n'a pas eu lieu . C'est magique.
Pas de douleur, donc pas de victime ,donc pas de crime. Circulez.

Il y a une part de transformation dans les histoires d'amour ,j'en suis certaine, mais le désir qui meurt,c'est le désir qui meurt. Point.

« On dit séparation, divorce, rupture, on fait le deuil du passé, alors que le chagrin d’amour fait plutôt le deuil de l’avenir »

« On oublie toujours de dire merci, on dit je t’aime et on croit que ça suffit »

Ça a duré comme ça quelques semaines, des cafés en fin de journée.
Puis un jour je l’ai regardé quitter le bar après une heure de bavardage, on était vendredi, je savais que je ne le reverrais pas avant lundi et j’ai eu le sentiment qu’on m’attachait un organe. Je sais, c’est idiot, on boit des verres régulièrement avec un inconnu et on ne voit pas venir l’amour ? Sérieusement ? Oui, sérieusement.