Kornwolf : Le Démon de Blue Ball

Il se tortilla un joint si enflé qu'il en devenait comique et, se trémoussant au rythme de Miles, s'étouffant et pouffant de rire, le tété jusqu'au West Side, aussi goulûment que si l'avenir de l'espèce en dépendait La fumée qui descendait dans sa gorge en frayait un chemin jusqu'au tréfonds de ses poumons avait un goût de miracle.
A son arrivée au club, il planait comme un cerf-volant.
Ses neurones hurlaient un million de mercis.

Le martyre de l'entraînement prouvait l'étendue de son besoin. Il avait de la chance de souffrir alors qu'il était encore relativement jeune.

Personne, sinon les résidants de la ville de Stepford, n'exige de sa face les contorsions d'un anus.

C'est ce qui rendait le club indispensable : sans lui, ces gamins se seraient retrouvés à la rue. Seul le West Side - l'unique centre de loisirs pour les jeunes encore ouvert toute l'année en centre ville - séparait un Franklin du foyer pour mineurs. Et pourtant, alors que les prisons coûtaient des millions de dollars aux contribuables, le Coach ne trouvait même pas de quoi régler sa facture d'électricité.

Certains affirmeraient que cette image tachetée évoquait un chien -mais vu de dos , dressé sur ses pattes arrières et atteint d’une épouvantable affection cutanée . D’autres soutiendraient que ces « lésions purulentes » étaient en fait des cals.ou peut-être des parasites.Quelqu’un croirait reconnaître Richard Nixon , couvert de boue ou d’excréments.D’autres pencheraient plutôt pour un ours brun à cinq pattes descendu des Poconos, entortillé dans du treillis métallique.

Rien n’était sacré, même les choses impies.