Alex Barnaby, tome 1 : Mecano Girl

Les hommes m'étonneront toujours. Je me souviens avoir lu quelque part une description des hommes et des femmes en termes de téléviseurs. La télé féminine comportait un tas de boutons, de touches et d'instructions complexes. Et la télé masculine possédait juste un interrupteur marche/arrêt.

Ce n'est pas parce que je sais faire la vidange d'un type que je tiens forcément à passer le reste de ma vie allongée à contempler son châssis. J'ai déjà donné, merci. D'accord, mon père est propriétaire d'un garage. Et j'avoue que j'ai un don naturel pour réparer les carburateurs. Mais il arrive un moment dans sa vie où une fille a besoin de troquer son bleu de travail de mécano contre une paire de stilettos Manolo Blahnik. Non pas que je puisse m'offrir une flopée de Manolo, mais bon, c'est un de mes objectifs, O.K. ?
Je m'appelle Alexandra Barnaby, et j'ai travaillé dans le garage de mon père, dans le quartier de Canton de Baltimore, quand j'étais lycéenne, puis pendant les vacances d'été quand j'étais étudiante. Ce n'est pas un gros garage pour voitures de luxe, mais il tient bien la route, et mon père a la réputation d'être un garagiste honnête.
Quand j'avais douze ans, mon père m'a appris à me servir d'un chalumeau à acétylène. Après avoir maîtrisé le soudage, il m'a donné des pièces détachées, notre tondeuse à gazon, et je me suis fabriqué un kart. À seize ans, j'ai entrepris de remonter une vieille bagnole, une Chevrolet de dix ans d'âge. Je l'ai transformée en puissant bolide. Et j'ai couru avec dans les courses de stock-cars de la région pendant deux ans.
«Et la voilà, mesdames et messieurs, annonçait le commentateur. Barney Barnaby. Numéro seize, la terreur du comté de Baltimore. Elle rattrape la voiture numéro huit. Elle roule à gauche. Attendez une minute ! Je vois des flammes s'élever de la seize. Il y a beaucoup de fumée. On dirait qu'elle a grillé un autre moteur. Heureusement qu'elle travaille dans le garage de son père !»

— N’aie pas peur. Coureur Nascar est là pour t’aider.
Hooker était un chic type, décidai-je, mais ce n’était pas James Bond. J’avais besoin de James Bond.
Hooker me regarda à travers ses lunettes de soleil foncées.
— Ne sous-estime pas un coureur Nascar.
— Est-ce que le coureur Nascar sait où nous allons maintenant ?
— Ouais. Le coureur Nascar pense que nous devrions aller au Monty’s. Prendre un sandwich. Boire une bière. Traîner. Le coureur Nascar a d’autres idées, mais il va attendre de t’avoir fait boire une bière avant de partager ces idées avec toi.

— Si tu as peur de l’ascenseur, le gros coureur Nascar intrépide serait ravi de te tenir tout contre lui pour que tu te sentes en sécurité.
— Merci, mais je suis trop abasourdie pour avoir peur.
— Tu ne pourrais pas faire semblant ?

— Vous souriez, me lança Hooker. Pourquoi ?
Estimant que ce n’était pas une bonne idée de lui dire que je souriais en l’imaginant en sous-vêtements, je lui sortis un bobard.
— C’est Brian, mentis-je. Vous ne le trouvez pas mignon ?
— Ce n’est pas un sourire « je-trouve-ce-chien-mignon », rétorqua Hooker. Je reconnais ce sourire quand je le vois, et ce n’en est pas un.
— Me traitez-vous de menteuse ?
— Ouais.
— Oh, oh ! fit Judey. Aurions-nous une querelle d’amoureux ?
— Nous ne sommes pas amoureux, dis-je à Judey. Hooker m’entraîna en direction du traiteur.
— Pas encore, ajouta-t-il.

— Je n’ai pas l’habitude de boire. J’ai l’impression d’avoir la langue collée au palais.
— Continuez à sortir ce genre de cochonneries et vous allez franchement m’exciter.
— Si vous êtes excité, je m’en vais.
— Ça aiderait, si vous ne portiez pas cette robe. (Ses yeux se posèrent sur mes cheveux.) Encore que vos cheveux suffiraient à faire débander la majorité des hommes. Pas moi, évidemment. Mais la majorité des hommes.

— Alors ? fis-je. Qu’est-ce qu’on décide ?
— Ça fait une demi-heure que je vous regarde danser dans cette petite robe ; vous avez probablement intérêt à reformuler votre question.

— Je suis venu dans le camion, me dit-il, mais nous pouvons repartir dans la voiture de pub.
— O.K., acquiesçai-je, mais je conduis.
— Tu es dingue ? Je ne te laisserai pas piloter ma voiture. Tu conduis comme une folle.
— Je ne conduis pas comme une folle. Et je dois absolument le faire parce que je viens de vivre une expérience hypertraumatisante.
— Je dois me mettre au volant parce que je t’ai sauvée. Je suis un coureur Nascar.
— Si tu veux arriver à tes fins avec moi, laisse-moi conduire.
Hooker ressemblait quelque peu à Brian lorsqu’on le tentait avec un biscuit aux épices.
— Vraiment ? Tout ce que j’ai à faire, c’est te laisser le volant ?
— Ouaip.
Il me prit dans ses bras.
— J’arriverais à mes fins de toute façon, même si je ne te laissais pas conduire, pas vrai ?
Je lui souris.
— Ouaip.