Denali

La frontière entre le bien et le mal est ténue. La différence entre un gars normal et un meurtrier est parfois très mince. Mon frère Jack n'est pas né meurtrier. Si mon père n'était pas mort sur cette montagne, ma mère serait en train de réaliser un de ses tableaux pour lesquels elle avait un certain talent et Jack aurait été un garçon comme tous les autres

Je me demande parfois pourquoi nous sommes ce que nous sommes, ce qui nous a forgés, ce qui guide nos gestes les plus instinctifs comme ceux que l'on considère comme réfléchis. Ce serait rassurant, déculpabilisant, de pouvoir justifier chacun de nos actes par des influences passées, des éléments malveillants dont on n'a même pas idée, tapis au fond de notre subconscient, et s'affranchir ainsi des plus sombres.

Je me demande parfois pourquoi nous sommes ce que nous sommes, ce qui nous a forgés, ce qui guide nos gestes les plus instinctifs comme ceux que l'on considère comme réfléchis. Ce serait rassurant, déculpabilisant, de pouvoir justifier chacun de nos actes par des influences passées, des éléments malveillants dont on n'a même pas idée, tapis au fond de notre subconscient et s'affranchir ainsi des plus sombres.

Le feu ne pouvait rien contre les fantômes.

Un grand fracas provenant de l’atelier attenant au poulailler
m’avait fait lever le nez de mon livre. Je m’étais précipité. Grand-Mère était assise sur le sol, calée entre le
marchepied et la roue arrière du tracteur. Elle avait la tête
basculée en arrière, ce qui lui faisait ouvrir la bouche. Ses
yeux étaient grands ouverts. Son chignon s’était défait. Je
ne l’avais jamais vue sans ses cheveux savamment relevés
sur le haut de sa tête. Je la reconnaissais à peine.

Il n’avait pas plu depuis plusieurs semaines. Le sol était sec. Le chant des grillons troublait le silence poussiéreux. Un train de cumulus défilait dans un ciel bleu délavé en traînant à travers la prairie assoiffée des ombres duveteuses.

C’était le premier matin du mois d’août. Une chaude journée d’été s’annonçait. Une de ces journées où la chaleur évapore votre énergie et vous laisse apathique. J’étais assis contre les planches disjointes du poulailler, près du potager. Les poules grattaient la terre et picoraient en caquetant. Une coccinelle jaune, avec sept points noirs, s’était posée sur les pages du livre Into the Wild que je n’arrivais pas à lâcher, puis elle était remontée le long de mon avant-bras.

Je ne sais pas si toutes les vérités sont bonnes à dire (…), mais je sais qu'elles encombrent le plus souvent l'esprit de celui qui les détient comme de celui qui les cherche.

Je ne m’étais pas encore habitué à ma solitude. Je l’apprivoisais la journée, elle me mordait à la nuit tombée.