La trace

Il fut aspiré complètement dans sa course et n'eut plus conscience de penser à quoi que ce soit jusqu'à ce que sa montre sonne et qu'il mesure son temps. Autrement dit, il était sa course. Son corps séquestrait son esprit. [..]
Il n'avait aucun souvenir des chansons entendues au-delà du troisième kilomètre. Pendant l'essentiel de cette phase, il avait existé dans un pur présent.

Il était tellement absorbé par ses lèvres - leur extrémité vermillon, le sillon vertical marqué de sa lèvre supérieure l'hypnotisaient entièrement - qu'elle dut lui poser deux fois la question. Avec son assurance détendue, sa façon de parler à bout portant - de donner son avis sincère sans se préoccuper de ce qu'on pouvait souhaiter entendre - jointe à son allure sensuelle et son visage animé - l'ouverture de sa bouche quand elle riait, ces lèvres, doux Jésus -, elle déclencha un sérieux détour de son attention.

Ils pensaient chacun aux sons et aux vies des gens qui avaient vécu ici jadis. Hoa n'avait aucune peine à les imaginer : les rues bruyantes d'hommes en chapeau s'ignorant ou se saluant, leur voix basse résonnant sur ces mêmes murs d'adobe ou absorbée par eux. Une bibliothèque d'ondes sonores irrécupérables. En tant que céramiste, elle aimait cela. L'idée que des traces infinitésimales de vies humaines soient prises dans la pierre et l'argile.

Les chauves-souris continuaient leur essor, masse énorme qui s'éloignait puis ressurgissait comme une trombe de fumée réabsorbée par la flamme. Pendant un instant interminable, il resta paralysé par le vacarme, tandis que l'épais lasso hypnotique, tourbillonnant dans la pénombre, se dénouait dans l'obscurité. Le temps que le tapage se réduise à des couinements perceptibles, la nuit répondait avec son orchestre électronique d'insectes, d'oiseaux de nuit et de crapauds.

Chacun protégeant la vulnérabilité de l'autre par son silence, chacun portant le garçon par-devers soi, de sorte qu'ils le portaient ensemble. Leur fils n'était pas simplement partagé. Il se multipliait entre eux.

Une légère brise lui caressa les joues, et il se sentit presque bien, avec le panorama étalé au loin devant lui. Un goût d'illimité. Et soudain ce qu'il ressentait s'aiguisa en crainte grotesque. Pas un signe d'humanité en vue. [...] Devant lui, la piste disparaissait en s'enroulant derrière une petite butte. Ce n'était pas du tout une brise qu'il sentait, se dit-il. C'était l'aspiration du vide. Les poils fins humides de ses avant-bras se hérissèrent au garde-à-vous.