Retour à Belle Etoile

- Vous ne croyez pas que c'était utile ? avait répondu Jules. Ces murs envahis par la misère, ça me faisait quelque chose. Ils sont trop beaux, ils en ont trop vu pour rester cachés...
- Les vieux, pourtant, on les mettrait bien parfois sous des draps pour ne plus les voir, avait grommelé Ferdinand, sans bien savoir s'il s'adressait à Jules ou à lui-même. On les voudrait plutôt enfermés dans des placards plutôt que vif-argent dans nos rues.L'amour des vieilles pierres, c'est ça ? Tu penses pas plutôt qu'on devrait commencer par aimer les gens ?

Parce que son humeur de chaque jour avait changé presque aussitôt, était redevenue ce qu’elle était auparavant, quand ils traçaient, lui et Ferdinand, le sentier qui descendait jusqu’à la Dore. Une humeur sans ennui. Courageuse et chantante.

Certains s'étaient souvent demandé, du vivant du père de Cécile, quelle frénésie avait bien pu le pousser, au fil du temps, à acquérir toutes ces parcelles de terre, ou de bois, ou de rien du tout, vu qu'il avait même acheté des ruines, des toitures écroulées, des murs effondrés, un peu comme on ramasse tout ce qui traîne, y compris les mégots, de crainte que d'autres n'y trouvent un attrait.

- Tu sais ce que c’est la science…
La réponse de Cécile n’avait pas tardé :
- Elle fabrique les bombes et les mauvaises nouvelles. Une sentence, docteur, que vous m’avez dite un jour.
- Tu as raison, je crois bien qu’elle est de moi. Et je crois bien qu’elle n’est pas si fausse.

Etrangement, bien que l’été fût encore là pour plus de deux semaines, on s’était mis aux travaux de l’automne. Un peu comme si on prenait de l’avance sur le temps. Un temps qui, dans l’inconscient de chacun, n’allait pas manquer de manquer.

Jules partit le lendemain, 23 novembre 43, caché à l'arrière d'une fourgonnette. Méconnaissable, les cheveux en broussaille...
- Le père Renard est prévenu. Tu coucheras chez eux, sûrement. Ensuite, tu te rendras à Belle Etoile. Mais là, c'est un peu chez toi, si j'ai bien compris. J'espère qu'on ne t'a rien cassé.

- ... Et puis cette fiche cauchemarde elle va bien finir un jour.
La "cauchemarde" c'était la guerre.
- Si j'étais curé, c'est comme ça que je l'aurais baptisée, expliqua l'instituteur en riant.
- Pourquoi pas ? fit Jules, en riant lui aussi.

- ...Trop vieux, ça non. Mais on fait chacun à sa mesure, chacun à sa cadence. Comme on peut. Comme on doit.

Et bientôt, la cuisine fut plongée dans le noir complet. Un noir de circonstance, sans lune dehors, sans étoiles, sans nuages. Ni vent. Ni pluie. Un noir ou rien ne bruissait. Et dans lequel les chouettes n'osaient s'enfoncer de peur que le froissement de leurs ailes ne leur attire des ennuis. Un noir de nuit, où l'on n'y voyait goutte.

Alors, pour savoir, pour être sûr qu'on était encore vivant, on regardait les autres. Notre reflet, c'était eux.