FUTU.RE

Nous nous arrêtons dans le hub. Les portes d’embarquement sont installées sur trois étages, les murs de vingt mètres de hauteur sont occupés par une publicité sociétale : « LA VIEILLESSE ? LE CHOIX DES FAIBLES » et le cliché d’une ruine asexuée et ridée aux cheveux blancs. Des yeux larmoyants, une bouche entrouverte où il manque la moitié des dents. L’abjection incarnée. Je suis sûr qu’en collant ici cette caboche gigantesque les apôtres du bien-être commun ont enfreint un certain nombre de règles de l’éthique. C’est un mal nécessaire : l’Europe doit économiser sur tout, alors les pensions et les assurances maladie pour des vieillards en voie de décomposition, c’est un véritable gaspillage. Bien sûr, on ne leur coupe pas les vivres, mais on ne doit en aucun cas encourager la multiplication de ces maudits fainéants. Il faut aussi bien garder à l’esprit que la vieillesse ne vous tombe pas dessus de nulle part : tous ces idiots ont un jour décidé de se multiplier. Donc, pour chaque milliard qu’on dépense afin de leur permettre de vivre à nos crochets le plus longtemps possible, nous mettons un autre milliard sur la table pour l’éducation de leurs rejetons. Les retraités et les gamins, ça n’engendre que des dépenses ! Une minorité qu’il aurait fallu mettre à l’index depuis longtemps.

Des millions d’années durant, les hommes ont ardemment désiré vaincre la mort, s’affranchir de son joug, pour cesser de vivre dans la peur et être libres ! À peine s’étaient-ils redressés, à peine avaient-ils empoigné le premier bâton, qu’ils réfléchissaient déjà à une combine pour berner la Faucheuse. Pendant toute notre histoire, et même avant, quand celle-ci n’était qu’un magma intemporel inconscient, notre but n’a cessé d’être le même. Les gens dévoraient le cœur et le foie de leurs ennemis, partaient en quête de sources mythiques cachées le diable seul savait où, avalaient de la corne de rhinocéros et des pierres précieuses pilées, ne s’accouplaient qu’avec de jeunes individus, payaient des fortunes à de prétendus alchimistes, bouffaient exclusivement des sucres ou des protéines suivant les recommandations des gérontologues, pratiquaient le jogging, déboursaient des fortunes à des chirurgiens charlatans pour que ces derniers leur tirent la peau et fassent disparaître les rides… L’homme était prêt à tout pour rester éternellement jeune, ou du moins pour en garder l’apparence. Nous ne sommes plus un homo sapiens. Nous sommes l’homo ultimus.

Dans une vie éternelle, le sens fait sacrément défaut.

La maison – ses fenêtres immenses aux rideaux qui faseyent à l’extérieur, la vanille de ses murs qui fond dans la bouche des cieux – respire calmement, comme vivante. Un chat se prélasse sur les lattes noires de la terrasse. Le paysage : collines bombées, couronnées de chapelles qui ont des allures de seins aux tétons percés, combes ombragées, mâts agités des cyprès – tout sombre peu à peu dans l’indigo nocturne.

La beauté aime l’ombre ; dans les ombres naît la tentation.

Peut-être qu'ici, dans les profondeurs du monde, les gens ont encore une âme. Et alors qu'ils veulent monter aux cieux, ils ne réussissent qu'à salir le plafond.

Au début du XXIe siècle, la population de cette planète comptait sept milliards d’individus, et vers la fin quarante milliards. Par la suite, elle a doublé tous les trente ans jusqu’à ce que le prix d’une vie soit une autre vie.

- Merci d'être venu.
- Merci à vous d'avoir fait appel à moi, dis-je avec un sourire.
Quand Dieu parle gentiment à un boucher c'est que ce dernier sera prochainement sacrifié sur l'autel plutôt qu'invité à rejoindre les rangs des apôtres.
Et qui mieux que le boucher jouant à Dieu avec le cheptel est en mesure de comprendre cela ?

Quand l’eau atteint la température de zéro degré, elle peut ne pas geler. Mais déposez-y un petit glaçon et le processus commence aussitôt. C’est à partir de ce point d’origine que va s’étendre le bouclier de glace. Le froid rampe autour de nous de la même manière, gelant sur place les clodos, les camelots, les laborieux, les pirates, les dealers en tout genre, les voleurs ; tous ces ratés. Ils cessent de s’agiter. Ils se figent. Puis ils se serrent les uns contre les autres en reculant sur notre passage, ils se tassent, alors qu’il semblait impossible de se tenir plus densément quelques secondes auparavant. Nous gagnons en vitesse, fendons la foule en deux, laissons derrière nous un sillage, une plaie ouverte dont les bords tardent à se refermer ; comme si les gens craignaient de mettre le pied là où nous venons de poser le nôtre. Un chuintement flotte dans notre dos : « Les Immortels… »

Le nuage est orange et noir. Les vociférations font trembler le sol. La fumée est d'encre. Ca tonne. Le lac de flammes s'étend dans un grondement sourd et submerge tous ceux qui sont venus nous tuer, tuer nos vieillards et nos enfants.