On reconnaît le bonheur au bruit qu'il fait en s'en allant

Nous ne parlons pas de nous. Jamais. Les timides ne savent pas parler d eux-mêmes. Ils ne peuvent pas. Ils parlent de la pluie et du beau temps. Ils laissent l autre s exposer, être dans la lumière. Un timide né brille jamais plus que dans l ombre.

Lilie ne se plaint jamais. Elle a juste l air de s excuser de ne pouvoir en faire d avantage. Elle est de ces personnes qui nous rappellent que l humanité existe, quand on se met à douter. Qu il reste des lanternes, quelque part dans l ombre. Et qu on peut avoir la chance d en croiser une.

Il a parlé comme il parlait autrefois. Et c'est comme si sept petites bougies s'étaient allumées dans notre obscurité. Des bougies de la Toussaint, sur le cimetière de notre vie passée.

Finalement, mon père n'a jamais autant voulu me parler que maintenant. Il me parle avec ses yeux, beaucoup, quand ses mots ne viennent pas, ou viennent n'importe comment. Emmuré dans son incapacité à communiquer, il me parle sans dire un mot, il me dit qu'il est enfermé, qu'il souffre, qu'il a tellement de choses à dire, mais qu'il ne peut plus. Aujourd'hui, il n'a pas réussi. Alors il s'est mis à pleurer, ses yeux plantés dans les miens, à pleurer à chaudes larmes, comme un enfant, un tout petit enfant devant moi, sa fille.

Ma ère est seule.Elle est deux inséparables séparés.

Je me dis que peut-être l'insouciance,c'est quelque chose qu'on a jusqu'à un certain âge,et que lorsque la perd,on ne la retrouve plus jamais.

Cette petite femme aux yeux clairs a enlevé mes parents à leur tristesse.

Mon père ne m'avait jamais dit:"Je t'aime" et pourtant il existait,bien palpable,sous-jacent,cet amour entre nous.

On a posé un voile sur notre vie, comme quand on pose des draps blancs sur les meubles des maisons de vacances. Pour que tout soit en place quand revient l'été. Pour que rien ne s'abîme.

Les regrets de demain sont déjà dans la terre en petites graines fécondes. C'est de nos doigts qu'ils ont glissé.