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Critique de Acerola13
L'auteur islandais Einar Mar Gudmundsson nous propose avec ce roman une fresque familiale et épique des Knudsen, tout en nous mettant rapidement en garde : il n'y a jamais eu de rois en Islande.
L'intrigue s'ouvre sur l'arrivée d'un étrange et charismatique professeur à l'école du village inventé de Tangavik. Profondément marqué par ce personnage, le narrateur s'empresse d'exhumer les arbres généalogiques de la famille, et se lance dans une multi-biographie des Knudsen en entremêlant les époques et les territoires.
Les personnages sont donc innombrables, innommables. On ne sait plus qui est l'oncle ou l'épouse, la maîtresse ou l'enfant illégitime. L'enchaînement chronologique farfelu achève de noyer le lecteur et m'a laissé l'étrange impression d'assister à une farce théâtrale dont j'ignorerais les codes pour en saisir les subtilités ; on perçoit une ironie mordante et une critique sous-jacente, sans pourtant parvenir à déchiffrer ou à relier les assassines anecdotes à la situation politique de l'Islande que j'avoue méconnaître totalement. On se raccroche donc désespérément aux liens étroits avec le Danemark et la Norvège, plus proches de nous, et à l'amour du narrateur pour la littérature qu'il convoque sans cesse.
Mon impression finale est de m'être heurtée à un épais brouillard, à un nuage de cendres que rien n'est venu disperser...aucun indice ne vient à la rescousse du lecteur non averti, tandis que le style est alourdi de passages où le narrateur s'adresse au lecteur. Une lecture pas vraiment concluante ; il me faudra lire d'autres auteurs islandais pour démystifier ce curieux et lointain pays !
L'intrigue s'ouvre sur l'arrivée d'un étrange et charismatique professeur à l'école du village inventé de Tangavik. Profondément marqué par ce personnage, le narrateur s'empresse d'exhumer les arbres généalogiques de la famille, et se lance dans une multi-biographie des Knudsen en entremêlant les époques et les territoires.
Les personnages sont donc innombrables, innommables. On ne sait plus qui est l'oncle ou l'épouse, la maîtresse ou l'enfant illégitime. L'enchaînement chronologique farfelu achève de noyer le lecteur et m'a laissé l'étrange impression d'assister à une farce théâtrale dont j'ignorerais les codes pour en saisir les subtilités ; on perçoit une ironie mordante et une critique sous-jacente, sans pourtant parvenir à déchiffrer ou à relier les assassines anecdotes à la situation politique de l'Islande que j'avoue méconnaître totalement. On se raccroche donc désespérément aux liens étroits avec le Danemark et la Norvège, plus proches de nous, et à l'amour du narrateur pour la littérature qu'il convoque sans cesse.
Mon impression finale est de m'être heurtée à un épais brouillard, à un nuage de cendres que rien n'est venu disperser...aucun indice ne vient à la rescousse du lecteur non averti, tandis que le style est alourdi de passages où le narrateur s'adresse au lecteur. Une lecture pas vraiment concluante ; il me faudra lire d'autres auteurs islandais pour démystifier ce curieux et lointain pays !
