Le manuscrit de mon ami

Qu’est-ce que ma vie, en somme ? Une suite d’actes automatiques répétés chaque jour, sans que jamais une chose imprévue arrive qui donne du relief à cette existence monotone qu’est la mienne. Et quels actes ? Des papiers ineptes, des plaidoiries toujours les mêmes, des confrères hommes d’affaires, des clients absurdes, des amis fermés et uniquement occupés d’eux-mêmes, enfin des amours vénales et fades.
J’ai trente-quatre ans et j’ignore l’émotion d’aimer.
Je l’ignorerai probablement toujours.