Les Frères Diamant, Tome 1 : Le faucon malté

" Nick, tu es réveillé ?
- Non, je parle en dormant.
- J'ai réfléchi, Nick, reprit-il en éternuant. Finalement, je ne me crois pas fait pour le métier de détective.
- Pourquoi ?
- Eh bien... la police vient de m'inculper de deux meurtres, d'un enlèvement, de désordre sur la voie publique, le Gros veut ma mort et mon enquête n'a pas avancé d'un pouce.
- Tu n'as peut-être pas tort, en effet. "

Nous arrivâmes à l'entrée cinq minutes avant midi , pataugeant dans la boue , le col de nos imperméables relevés pour nous protéger de la pluie. Une douzaine de personnes avaient, comme nous, bravé les intempéries pour faire leurs adieux au Faucon. La Compagnie argentine de bœuf en conserve avait eu, pour sa part, la délicate attention d'envoyer une gerbe de fleurs à celui qui avait partagé son conteneur frigorifique.

"M. Timothy n'est pas là ?
- Herbert est en prison, accusé de meurtre.
- Accusé de meurtre, mais c'est un crime.
- En effet, oui.
- Non, je veux dire que c'est un crime d'accuser M. Herbert de meurtre. Personne ne le croirait capable de faire du mal à une mouche !"
Sur ce point, Betty avait raison. Herbert fuyait les mouches comme la peste. Il était probablement le seul détective au monde à redouter les mouches et les poissons rouges.

"Fido ! appela Béatrice en s'approchant de la piscine. Viens vite, mon trésor!"
Une masse sombre émergea soudain de l'eau. J'avalai péniblement ma salive. Outre la veuve, le fume-cigarette et le plat en argent, la maison abritait également un crocodile. J'aime beaucoup les crocodiles sous la forme de porte-monnaie ou de sac à main, mais celui-ci était bien vivant et frétillait dans le grand bassin, ses horribles yeux noirs fixés sur son casse-croûte.
"Ne craignez rien, tenta de me rassurer la veuve. Fido adore les étrangers.
- Crus ou cuits ?"

-Mais pourquoi avez-vous choisis les Maltées?
demandai-je pour satisfaire ma curiosité
-Parce que j'adore les Maltées, gloussa le Professeur

Quand je repris conscience, j'avais la bouche pleine de plâtre et des hurlements hystériques me perçaient les tympans. Néanmoins, hormis mes vêtements en lambeaux et une coupure à l'arcade sourcilière, j'étais dans une forme resplendissante pour quelqu'un qui venait de sauter. Je me relevai os après os, et m'adossai contre le mur. Le mur s'effondra.

En temps normal, Oxford Street n'est pas agréable, mais une veille de Noël, c'est l'horreur.