Mystère rue des Saint-Pères

LE FIGARO, 13 MAI 1889 (page 4)
MORT SINGULIERE D'UN CHIFFONNIER

"Un biffin de la rue de la Parcheminerie est décédé d'une piqûre d'abeille. L'accident s'est produit hier matin à la gare des Batignolles lors de l'arrivée à Paris de la troupe de Buffalo Bill. Les personnes présentes sur les lieux ont vainement tenté de ranimer la victime. L'enquête a révélé qu'il s'agirait de Jean Méring, quarante-deux ans, ancien communard déporté en Nouvelle-Calédonie, revenu à Paris après l'amnistie de 1880."

Vois-tu, un journal est éphémère les articles imprimés finissent chez le poissonnier, la marchande de frites ou dans les lieux d'aisances. Ce qui est publié aujourd'hui sera demain tombé dans l'oubli. Il faut chaque jour des nouvelles fraîches à donner en pâture aux curieux. Que veut le lecteur en échange de ses cinq centimes ? Des sujets terre à terre, des drames, des scandales, de la guimauve, des meurtres.

LE FIGARO, 13 MAI 1889 (page4)
"Un biffin de la rue de la Parcheminerie est décédé d'une piqûre d'abeille. L'accident s'est produit hier matin à la gare des Batignolles lors de l'arrivée à Paris de la troupe de Buffalo Bill. Les personnes présentes sur les lieux ont vainement tenté de ranimer la victime. L'enquête a révélé qu'il s'agirait de Jean Méring, quarante-deux ans, ancien communard déporté en Nouvelle-Calédonie, revenu à Paris après l'amnistie de 1880."

- Dites, monsieur Legris, à présent que vous faites partie de la rédaction, vous devez avoir des détails sur les morts de l'expo. D'après vous, ce Russe dans le
fiacre, il est parti de sa belle mort ou non ?
- Comme le dirait M. Mori, la mort n'est belle que pour les vers !
- Merci du renseignement, grommela Joseph.

- (...) Vois-tu, un journal est éphémère : les articles finissent chez le poissonnier, la marchande de frites ou dans les lieux d'aisances. Ce qui est publié aujourd'hui sera demain tombé dans l'oubli. Il faut chaque jour des nouvelles fraiches à donner en pâture aux curieux. Que veut le lecteur en échange de ses cinq centimes ? Des sujets terre à terre, des drames, des scandales, de la guimauve, des meurtres.
- C'est assez attristant.
- On n'en sort pas, mon vieux, le crime et la bluette sont des serpents de mer qui alimentent le tiroir-caisse.

L'habitude est pareille à une vieille maîtresse, il est bon de secouer son joug.

Victor examina les lieux, nota le papier pelé des murs, les livres entassés dans leur niche. Les tableaux, par terre, sur les meubles, sur le chevalet, partout des toits, le gris bleuté du zinc accentuait la pâleur du ciel peint en pleine pâte, ce ciel de Paris reconnaissable entre tous parce que même lorsqu'il souriait il semblait vouloir pleurer.

- Quand les peintres contemporains admettront que la photographie aussi est un art, ils seront déjà presque des fossiles !

- Vous ne prétendez pas tout de même pas hisser la photographie au niveau de la peinture !
- Je n'oserais m'aventurer à établir des analogies, l'un et l'autre empruntent des chemins différents.
- Vous jouez sur les mots ! Produire une œuvre picturale nécessite des mois de labeur, la main, le cœur, l'esprit participent à sa réalisation. Vous, vous n'avez aucun mérite, il vous suffit d'appuyer sur un bouton !
- Le bouton, foutaise ! Il faut avant tout savoir ce que l'on veut exprimer, se pénétrer de son sujet, être sensible à l'ombre, à la lumière, trouver le bon angle au bon moment, attendre. Parfois, en développant mes photos, il m'arrive de ressentir une joie brutale, je me dis : cette femme, cet homme portent en eux une vérité profonde. Ce n'est pas seulement l'expression d'un visage, l'attitude d'un corps qui me touchent, c'est ce qu'ils me suggèrent et ce que ma vision personnelle a filtré en y ajoutant ma propre touche de sensibilité. Cet instant fugitif peut avoir une signification différente pour un, dix, cent autres photographes et le public...

- Vous avez vu ? Quand nous étions sur la tour, hier, une femme est morte. Selon un message envoyé à la presse, il semblerait que ce soit un assassinat !
Sans se troubler, Kenji ouvrit la toile et commença à trier les livres.
- La mort est à la fois plus grande qu'une montagne et plus petite qu'un cheveu.
- Je lui annonce un meurtre et il me sert un de ses proverbes japonais !