Quand l'arbre tombe

Le bonheur n'était peut-être pas l'idée la plus ridicule qui soit.

Il portait une casquette de tissu gris qui ombrait ses yeux. Une de ces casquettes de marque londonienne vendue dans un unique magasin à Paris, au nom anglais mais tenu par une famille indienne, à l’angle de la rue de Rivoli et de la rue de Mondovi.
Chaque année, Zélie lui offrait une nouvelle casquette. Chaque année, il allait, discrètement au départ, puis ouvertement ensuite, la changer. Il en choisissait une moins chère et prenait une cravate pour le même prix. Son propre père portait une semblable casquette sur l’unique photo qu’il gardait de lui dans sa bibliothèque.
Peut-être le père de son père. Et le père du père de son père. La chose ridicule de cette affaire de pères. La chose ridicule des pères de nos pères. L’invraisemblable succession du même.
La casquette de tweed de Winston Churchill à la fin de sa vie.

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