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Critique de Crossroads
C'est toujours un plaisir de retrouver la bande de Craig.
Cherchez pas de bras cassés, ici, on ne tape pas dans cette catégorie.
Non, Walt, Henry et Vic, c'est open bar d'efficacité sous couvert d'un certain sens de la répartie assorti d'un flegme et d'un p'tit caractère affirmé particulièrement réjouissants.
Hulett, Wyoming.
Un motard vient de se faire démonter par une voiture.
Et des motards, à Hulett, il allait en pleuvoir en cascade lors du grand rassemblement annuel.
Fait notable des plus cocasses, le motard heureusement casqué serait le fiston d'une ex d'Henry, alors oui, le monde est petit, et dangereux, accessoirement, mais pas au point d'effrayer notre triplette largement rompue à ce type de climat, parfum chaos ambiant, régulièrement en rupture de stock chez Nature et Découvertes.
Pour être honnête, je lis rarement un Craig Johnson pour ses enquêtes chiadées (encore que, suivant les millésimes).
Il se trouve qu'en le côtoyant, l'air devient plus pur, une certaine zénitude m'envahit et l'envie de gueuler All I want for christmas is you (à la Carey staïïïle et tant pis pour les esgourdes des voisins à dix bornes à la ronde) devient presque irrépressible.
Craig Johnson, c'est une marque de fabrique éprouvée et reconnue.
Un label de pur moment de légèreté, de smile de contentement béatement vissé aux lèvres tout en éprouvant de mémorables morceaux de bravoure (cf le désormais mythique concours de tir avec une Vic des grands soirs).
Craig Johnson, c'est définitivement d'la bonne.
Une évidence trompeuse ne fait pas exception.
Cherchez pas de bras cassés, ici, on ne tape pas dans cette catégorie.
Non, Walt, Henry et Vic, c'est open bar d'efficacité sous couvert d'un certain sens de la répartie assorti d'un flegme et d'un p'tit caractère affirmé particulièrement réjouissants.
Hulett, Wyoming.
Un motard vient de se faire démonter par une voiture.
Et des motards, à Hulett, il allait en pleuvoir en cascade lors du grand rassemblement annuel.
Fait notable des plus cocasses, le motard heureusement casqué serait le fiston d'une ex d'Henry, alors oui, le monde est petit, et dangereux, accessoirement, mais pas au point d'effrayer notre triplette largement rompue à ce type de climat, parfum chaos ambiant, régulièrement en rupture de stock chez Nature et Découvertes.
Pour être honnête, je lis rarement un Craig Johnson pour ses enquêtes chiadées (encore que, suivant les millésimes).
Il se trouve qu'en le côtoyant, l'air devient plus pur, une certaine zénitude m'envahit et l'envie de gueuler All I want for christmas is you (à la Carey staïïïle et tant pis pour les esgourdes des voisins à dix bornes à la ronde) devient presque irrépressible.
Craig Johnson, c'est une marque de fabrique éprouvée et reconnue.
Un label de pur moment de légèreté, de smile de contentement béatement vissé aux lèvres tout en éprouvant de mémorables morceaux de bravoure (cf le désormais mythique concours de tir avec une Vic des grands soirs).
Craig Johnson, c'est définitivement d'la bonne.
Une évidence trompeuse ne fait pas exception.
