L'ardoise du pélican

La veille, William Apollinaire de Saint-Anselme s'était pourtant distingué retrouvant sa verve ancienne sortie d'entre les pages de ses grosses reliures de maroquin rouge. Pire qu'un Diogène de Sinope fanal de chef de gare au poing qui chercherait la vérité sur un quai en prenant le tableau des horaires pour une énigme bergsonienne. Derrière les rideaux du bureau chez le notaire on avait téléphoné à la police municipale pour disperser l'attroupement qui s'était formé autour du philosophe. Le gyrophare envoyait ses signaux de détresse. Balise Argos, fort coup de vent si ce n'est pas déjà la tempête... à sec de toile, en cape sèche l'agrégé aviné.
Pourtant si quelque personne d'esprit ou promeneur de cœur altruiste avait montré un minimum de curiosité au verbe haut dans la tourmente, il aurait suivi cette ombre grotesque qui va se déformant, s'étirant au gré des soubassements par les ruelles mal éclairées pour rejoindre son gîte d'homme blessé. Déchéance contrefaite ? Possible...
Il sort de la poche droite de son veston de tweed une grosse clé comme on n'en fait plus. Son geste emprunté d'ivrogne lui confère une parenté avec les cormorans mazoutés après la marée noire. Le coude à l'angle droit haut levé la clé croche dans la doublure. Le ressort tressaute dans la serrure. La porte en chêne grince sur ses vieux gonds. Même embarras en sens inverse pour remettre la clé dans la poche en prenant des aises d'homme satisfait. Du plat de la main qu'il a roide comme un battoir en buis il lisse le rabat en souriant de contentement l'air complètement ahuri, fixe son attention sur l'entour, l'œil tourneboule, la mine sévère se détend, tout est en place nulle trace d'intrusion suspecte. Dans son fauteuil Voltaire il s'affale un ressort crève le fond lamentablement. Il repose, sa moue dubitative marque un temps de l'ivresse. Il cuve... knock down selon l'arbitrage.

Revenons aux cheminées qui fument sur le soir paisible et provincial. Alors que le service de table s'est accompli chez le notaire Clérambault dans l'intimité la plus feutrée, que les persiennes occultent chez tout un chacun la vie domestique. Par les rues pavées qui convergent vers le port, depuis les beaux quartiers s'acheminent furtifs, le dos rond, tels des rats d'égouts dans une buse souterraine, incognitos dans leur pardessus d'ombre les messieurs du cénacle en goguette pour leur rendez-vous discret à bord du Pocock.
La nuit est d'encre. Les grues ont cessé leur giration obsédante au-dessus des cales béantes. Sur la coupée Rémi Francœur commandant du port précède ses acolytes qu'il va présenter au commandant du navire chypriote lorsque tous seront regroupés sur le château arrière. Une lampe torche éclaire d'un cercle restreint les souliers distingués sur lesquels casse un revers élégant, le notaire ferme la marche.
Bien que le Pocock navigue sous pavillon chypriote l'équipage asiatique est recruté en Indonésie. Cet équipage articule un anglais approximatif dans une tonalité suraiguë mais le capitaine grec est polyglotte qui s'entretient avec le commandant du port. Les autres se tiennent en retrait le col relevé leurs mains au plus profond de leurs poches, mi-enjoué mi-anxieux au terme du marchandage.
Des hauteurs de la passerelle la ville nocturne ressemble à une fête foraine désertée. Des chalutiers retour de mer embouquent le sas. De loin on n'en distingue que les feux de position, les machines martèlent le silence puis s'éloignent dans la nuit où tout redevient néant qui se resserre autour des halos des réverbères du quai.

— Lucile, vous pensez à quoi ?
— Vous croyez qu'elle nourrit ses lapins ou ses chats ?
Le bœuf mode lui plaît, les frites débordent l'assiette, elle en rattrape sur la nappe en papier pour les tremper dans la sauce. Toute à sa déglutition elle s'explique à voix retenue :
— D'abord elle est chinoise. Ensuite son look collège, petite fille rétro jupe plissée à ras l'cul chaussettes qui montent sur les g'noux. On n'en voit des comme ça que sur les escaliers du Sacré-Cœur ou devant Notre-Dame, des touristes made in China. Mais là... c'est chelou... On la suit pour voir. Ce soir sur le coup de huit heures on se planque derrière les voitures en stationnement et on lui file le train à distance.
— Prévenez plutôt la gendarmerie, ce ne sont pas nos affaires.
— Et pourquoi pas l'assistante sociale et le service d'immigration ? Dites-leur aussi pour les Pakistanais sans papiers qui bossent gracieusement où elle prend son en-cas dans les poubelles avant de jouer au petit chaperon rouge qui s'en va par le bocage porter un restant de lasagnes et un trognon de pomme à sa mère-grand. Ce que vous pouvez être nul des fois.
— Vous voulez me faire tourner en bourrique, c'est ça ?
— Ou bien vous faire devenir chèvre, Brice faites-moi plaisir ?
Elle lui prit le poignet sur la nappe souillée où leurs verres laissaient une empreinte circulaire mauve qu'il fixait obstinément.
— Il faut m'accompagner, elle a besoin d'aide j'en suis sûre.