Concerts célestes

Ne savons-nous pas que le jour est une maison bâtie sur les ruines
de la nuit délabrée ? Qu'importe que le palais céleste s'écroule
sur nos têtes ! Nous sommes couverts d'étoiles. Heureux hommes étoilés.

le ciel trempé pend telle une éponge
comme si Dieu s'apprêtait à effacer devant ses élèves
le tableau noir où il a griffonné le monde

Le ciel est un émail terni,
marmite qui a bouilli toute la nuit, pleine
de pluie, d'étoiles, de nuages ; mais, fendue par un éclair,
elle se retrouve vide au matin.

S'asseoir devant la télévision, c'est la fin de la jeunesse.

recroquevillés dans vos coquilles
qui sont peut-être des ailes fossilisées
regardez la limace nue de la vérité
regardez-la ramper sur mon poème
et barrer d'une encre argentée
un mot après l'autre
mensonge après mensonge

si le mensonge est la vérité dénaturée
la vérité n'est-elle pas qu'un mensonge altéré

pourquoi les poètes se plaignent-ils toujours qu'on leur coupe
les ailes
si parmi tant d'envolées lyriques
seul le vagabond aux pieds nus dit la vérité

Et ceux qui extraient le charbon et pleurent sur leur conserve froide,
il est peu probable qu'ils en tireront un jour du soleil.

Mais tu marches. Et tu es convaincu
que de cette boue profonde qui nous envahit tous
sera pétri le pain de ceux qui ne sont pas encore nés...

Sans âme, l'homme est une bouteille vide.