De cinq à sept

Charlotte est rentrée de Saint-Barth depuis trois semaines. Elle garde un mauvais souvenir de ses vacances. Le temps lui a paru trop long si loin de lui.
« A quoi penses-tu ? demande Arthur en lui caressant le ventre.
- A toi », répond-elle.
C'est toujours ce que l'on dis à l'amant qui nous scrute, qui s’interroge sur nos silences. Elle l’attrape par le cou, l'embrasse avec passion en riant.
« Je pense à toi... à toi... à toi.

Depuis, l’eau a coulé sous les ponts et l’argent aussi. Dans son appartement, pour les lumières, c’est Versailles, pour le chauffage, c’est une île des Caraïbes. Jamais moins de vingt-cinq degrés. Et les écolos peuvent aller se faire voir. Elle s’est gelé les miches dans le noir pendant vingt ans, elle a de la clarté et des degrés à récupérer.

La franchise est un luxe dont elle se passe, hélas, depuis bien longtemps.

« Mais où va le monde ! » répète un peu plus fort son amie pour être sûre d’avoir été entendue.
Le monde ne va nulle part, il est chez lui.