Rose Morte, Tome 3 : Flétrissures

Un choc boiseux rebondit entre les parois de la cour enclavée… et son écho parut sceller le destin.

Cette nuit, ils bâtiraient leur légende ou basculeraient dans le néant.

Cette nuit, ils entraient à Mauthausen.

Comme le prince abaissait sur elle ses iris aux mirifiques turquoises translucides, Rose leva vers lui ses gemmes mordorées de ses prunelles. Une nuée de sentiments informulés voyagea par le prisme de ce regard, telle une bulle d'écume iridescente dérive au gré de la brise. Mas, à ces deux-ci, il n'en fallait pas davantage pour se comprendre.

Visage constellé de giclures grenat, les mâchoires béant sur les poinçons de sa fureur, Rose avança vers le vide.
Elle se reçut, souveraine comme la justice, entre les flancs d'un nouveau duo de barbares. Sa dague sembla trouver d'elle-même le chemin de l'abdomen musculeux de l'ennemi à sa gauche, cependant que son pistolet crachait une sentence de plomb en pleine denture de celui à sa droite. Des éclats d'émail polluèrent l'atmosphère attiédie, éraflant le menton du prince atterri auprès de sa maîtresse. Semelles engluées dans un amas d'entrailles fumeuses, le Slave abattit l'implacable couperet de son sabre sur la nuque du Lamie à la face rabotée de moitié. Tandis que ce dernier, tête séparée de ses lourdes épaules, s'affalait sur la pelouse qu'il n'aurait jamais plus l'occasion de quitter, Vassili embrocha le ventre bâillant du Lamie éventré par les soins de lady Rose.

Rose avait l'habitude des ces moments d'isolement. Elle ne les appréciait guère, car ils lui remémoraient combien elle était impuissante à venir en aide au prince. Toutefois, elle y était accoutumée. Vassili ne livrerait pas les remous de son âme. Bonnes ou mauvaises, les réflexions qui l'accaparaient resteraient absconses pour sa maîtresse, laquelle se voyait une nouvelle fois condamnée à présupposer des tensions agitant cet esprit. Mais, quoiqu'ils demeurassent impénétrables, aucun des silences du Slave ne l'étouffait comme ceux de son mentor pouvaient le faire. Car il se dégageait du prince une telle aura de droiture que cela filtrait jusque dans son mutisme...

Lorsque l'on se tenait là, sous la lumière tamisée que dispensaient les lustres en cristal dépoli, l'on avait une vue privilégiée sur les rayonnage s'ordonnant tout autour en une double succession d'arcs angulaires, les seconds s'intercalant entre les pointes des premiers. Toutefois, pour réellement percevoir le ses de cette disposition, il aurait fallu examiner la pièce depuis le plafond. Puisque cet angle seul révélait la rosace délinéée par les étagères. De sorte que, quand l'on était logé dans les confortables bergères tenant lieu de noyau à cette figure, l'on était littéralement assis au cœur d'une fleur de livres.
De la fine fleur.
Ce trésor de poésie, la demeure le devait au prince Golitsyne. Cette pièce était son oeuvre. De bout en bout. Il en avait lui-même élaboré le plan, choisi la nuance saphir de la tapisserie, dessiné les courbes blanches des cimaises, élu les toiles suspendues aux murs, désigné le rare mobilier, sélectionné l'essence du bois des étagères, et enfin garni leurs rayons.
Plus qu'une bibliothèque, Vassili avait édifié un sanctuaire.

L'éternel jeune homme entrouvrit les yeux qui sitôt s'agrandirent de stupeur. Artus s'avançait. Outragé, torturé, titubant...
Mais debout.
- Adi, répéta-t-il, s'écroulant au pied de son cadet en larmes.
Le comte ouvrit les bras, au sein desquels Adelphe trouva la ressource de se précipiter.

En se portant à la rescousse d'Artus, ils étaient montés dans la barque de Charon. A sa poursuite, ils avaient vogué sur le fleuve des morts. Et maintenant venait l'heure d'arpenter la rive de l'Archéon.