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Critique de CarlmariaB
Pourquoi la lecture de Léautaud procure-t-elle un pareil délice ? Quoi de plus délicieux qu'un vieux monsieur indigne, à part une vieille dame ? Léautaud, conscient de son excentricité n'aime que les excentriques. Forcément son oeuvre ne peut pas vieillir. C'est le normal qui vieillit mal. L'excentrique d'hier n'est pas le normal d'aujourd'hui ; avec le temps il devient plus excentrique, plus exotique, plus amusant. Revenu de tout, attaché à rien, Léautaud est plus grunge que Kurt Cobain, plus gaga que Lady Gaga et il écrit plusieurs milliards de fois mieux que tous les Hunter Thompson et les Jack Kerouac, poseurs devenus illisibles. Léautaud est libre. D'écrire tout le mal qu'il pense de ceux dont nous pensons du bien, libre d'en dire du bien au chapitre suivant, s'il le voulait, libre de mentir comme le séducteur mythomane de Women. Léautaud c'est notre Chinaski de France. Tombeur improbable qui baise dans sa tête, avec son chapeau trop petit, son froc trop grand, ses mitaines au bout de ses poignets de chemise cradingues. Entre deux séances de jambe en l'air imaginaires, il raconte et ironise, ce qui est l'art même. Regard en coin, espiègle et brillant, il observe. Une fois rentré chez lui, il se fout de nous dans son journal. J'en reprendrais bien mille pages. Il réussit à me faire croire qu'il est heureux, seul avec son poêle à bois. Léautaud ne se plaint pas, il en rit, il n'écrit pas « mon boulot est pénible », il dit : j'avais toutes mes soirées à moi pour rêver.
