La vie est belle

Il s'est levé. Nous nous sommes regardés. Il a pris une enveloppe et me l'a montrée, puis il l'a reposée sur la table de travail. Il n'avait pas encore allumé son ordinateur, ce qui m'a paru bizarre, parce que c'était la première chose qu'il faisait en arrivant le matin. Il s'est dirigé vers la fenêtre et l'a ouverte.

Elle sort aussitôt en refermant derrière elle.
Je mets un moment à encaisser la nouvelle et à envisager que dans moins de vingt-quatre heures VQR pâturera dans mon pré.
Demain n'est pas un autre jour-c'est la fin du monde.

Muller est déjà à cinq mètres.
Je vise un point entre ses deux omoplates.
Mon père n'était pas un lâche, mais une victime.
Et moi ?

Elle se fout de moi ou bien elle me teste. Comment une fille de quinze ans peut-elle collectionner des timbres et en parler librement à un garçon sans craindre de passer pour une demeurée? Si à mon âge je me trimbalais avec la panoplie complète des vignette Panini des joueurs de foot de seconde division, je n'irais pas le crier sur les toits.

Je ne sais pas vraiment ce que ma fille trouve à un paumé comme toi. Même tes habits sentent le raté endimanché. Tu n'es pas différent de ton père, c'est une évidence. Alors mets-toi dans la tête que s'il s'est jeté par le fenêtre c'est qu'il ne valait plus rien et qu'il le savait. C'est le geste d'un lâche...

Presque une année qu'il partageait son bureau avec cette femme. Les rapports entre eux n'étaient pas simples, mais il avait fini par admettre qu'elle ne faisait que reproduire un comportement collectif et moutonnier. Florence, c'était son prénom, ne cherchait qu'à se protéger, hurlant avec les loups. Delacroix n'était pas en cause, mais seulement son statut de paria.