La lyre et le glaive, tome 2 : Danseuse de corde

À présent le drame est joué. Toutes les feuilles sont tombées. Ou tombent. Ou tomberont. La forêt survivra. Elle renaîtra. Mais, pour cela, il lui faudra de nouveau se soumettre à l'inexorable succession des cycles.
La forêt, donc, survivra, mais des arbres mourront. D'autres naîtront de leurs fruits. Ils étaient depuis si longtemps devenus inutiles qu'ils ne mûrissaient même plus.
La créature erre entre les fûts. Sa substance est désormais si ténue qu'à travers elle on en perçoit l'élan. Combien d'automnes encore avant qu'elle se dissolve entièrement ?
Sous Sous les frondaisons dégarnies d'Urskogar les dirseï ne chanteront plus.
- Alãao Æsa !
Elles ont choisi de faire entendre leurs voix sous d'autres frondaisons.
Tu suis la voie de ta nature. Pourquoi cette tristesse dans tes yeux ?
- Parce que je sais désormais que nous nous mentions à nous-mêmes. Tu m'as bien entendue : les dirseï ont voulu s'enchanter elles-mêmes. Si mes yeux sont tristes, c'est que je sais à présent qu'il n'y a pas d'amours éternelles.
Sous ses pieds légers craquent des feuilles desséchées.
Les feuilles chues.
Appelées à devenir poussière.

Tu imagines peut-être que les démons ont besoin d'une porte pour pénétrer dans les foyers ? Ils passent surtout par la crédulité de leurs occupants.

L’eau qu’il traverse mélange le sang des uns avec le sang des autres. Le sang des hommes avec celui des chevaux. Le sang des alliés avec celui de l’ennemi.
Cette eau que boivent les hommes assoiffés.

Peut-être chaque être humain est-il à son tour, ne serait-ce que quelques minutes, quelques secondes, celui dont dépend l'équilibre du Monde.

Le sperme de dragon se présentait sous forme de globules vitreux enchâssés dans une gangue blème, parfois en coussins soyeux et tendres.

Une colombe est appelée corbeau par l'homme de mauvaise foi.

Depuis la branche sur laquelle Kélia a pris place, le regard porte loin. Or, ses yeux ne sont plus ses yeux, ses oreilles ne sont plus ses oreilles. Ce qu'elle voit, Eilkin le voit, ce qu'elle entend, Eilkin l'entend. Et ce qu'il perçoit à travers elle, ce n'est pas seulement la mêlée confuse, les mouvements des cohortes qui, telles les vagues opiniâtres de la mer, attaquent et refluent. Du champ de bataille elle a certes une vision globale, celle qu'aurait le vautour planant au zénith. Mais elle a aussi celle du chien de guerre, au ras du sol. Elle voit les hommes tomber, tranchés, hachés, défoncés. Pis : elle est le fer qui frappe, elle est la plaie qui s'ouvre. Elle est le cri, elle est la fureur. Elle est le désespoir, elle est la peur.
Elle tremble de tous ses membres, au risque de chuter. Elle aimerait fermer les yeux, se boucher les oreilles. Eilkin ne le lui permet pas. *Je dois savoir. Je dois éprouver dans ma chair la souffrance de ceux qui meurent pour moi* Eilkin a pris possession de sa volonté, de ses yeux, de ses oreilles. Et ses sens s'en trouvent multipliés. Pourquoi ? Pourquoi moi ? Elle a déjà connu cette communion intime avec lui, mais c'était dans des jeux autrement agréables. Pourquoi m'imposes-tu cette épreuve ? *Je n'ai pas choisi. Tu es venue à moi et la pierre a frémi comme jamais. Tu n'es pas à mon service, je suis au tien. Tu es celle par qui le sort du Monde se nouera.*
Que veut-il dire ? Est-ce seulement bien lui qui s'est exprimé ou vit-il un fantasme suscité par un sursaut de son esprit enchaîné ?
O sistr enarf og sistra sistr enarf
Ô mes sœurs et sœurs de mes sœurs
Voici que le bourgeon éclate
Tombent les écailles
Voici que la fleur éclot
Quel est le bourdon qui hume sa corolle ?
Sœur de mes sœurs
Et voici que l'enfant nous échappe
Sur le bord du monde
Et sur le bord de l'autre monde
Chantez
O sistr enarf og sistra sistr enarf
Springa ettaerg knappur
Synga

Si les dieux étaient prévisibles, ils ne seraient plus des dieux.