Fleur en fiole d'or : Jing Ping Mei cihua, tome 2

Ce n'est point le vin qui enivre, mais l'homme qui se soûle. (p. 875)

La table fut mise et des braseros disposés aux quatre coins de la pièce. Le soleil illuminant les fenêtres, la chambre était de la plus grande clarté. Bientôt les petites servantes apportaient la boisson et les plats. La vaisselle et les coupes s'alignaient, les mets fins s'amoncelaient. Le vin jetait des reflets d'or, le thé s'infusait dans des vases de jade. En jupe brodée et veste de brocart, découvrant des dents éclatantes, la femme tendait une coupe de ses mains de jade, révélant ses intentions à son regard comme voilé par les eaux d'automne. Ils bavardaient et riaient en jouant à la mourre et aux osselets, échauffant le printemps de leur passion, lourd de désirs longuement mûris. Ils continuèrent à boire longtemps, jusqu'au coucher du soleil, le regard pervers, le cœur chaviré. Puis on apporta les chandeliers d'argent. Envahis par l'ivresse, ils pénétrèrent tous deux dans la chambre intérieure, écartant les rideaux et fermant les fenêtres. La servante moucha discrètement les chandelles, tandis que la belle se hâtait de fermer les vantaux pourpres.

La grande demoiselle eut vent de ces rumeurs. Elle interrogea discrètement son mari qui protesta véhémentement :
« Tu crois cette salope d'esclave qui sur le vice ? Hier j'ai passé la nuit à la boutique. Quand donc serais-je allé au jardin ? D'ailleurs la barrière était restée fermée toute la journée.
— Gibier de potence ! Cesse de discutailler, répliqua sa femme irritée, que souffle le vent, l'herbe s'agite. Et c'est arrivé à mes oreilles. Si jamais ma " mère " se trouve amenée à m'en parler, tu peux le tenir pour dit, dégage et ne songe plus à entrer dans cette chambre !
— Des cancans, il y en aura toujours. Il suffit de ne pas y prêter attention. Ils disparaissent tout naturellement. Pas étonnant que cette mauvaise langue d'esclave ait reçu sa récompense. »

Livre IX, Chapitre LXXXIII.

Qui sait quand se défait le lien conjugal ?
A qui en vouloir de ce destin inégal ?
Les larmes s'en vont avec les feuilles d'automne...
A l'âme qui s'attarde au clair de lune,
La brise rappelle caresse de l'enfant.
Chandelle n'est cendres qu'en larmes s'entassant...
Le cœur humain est comme la pierre d'aimant :
En lui et de lui naissent toutes les douleurs.
(P. 238)