Cible mouvante (Il est passé par ici )

-- Et moi, vous me jugez ? (...)
- (...) . Je dirais que vous avez presque tout, et pourriez devenir à peu près n'importe quoi .
- Pourquoi presque ? Qu'est ce que je n'ai pas, à votre avis ?
- Une ficelle à votre cerf-volant. On ne peut pas aller plus vite que le temps . Il faut trouver son tempo et le laisser vous porter .

— Vous ne pouvez pas en vouloir à l’argent pour le mal qu’il fait aux gens. Le mal est chez les gens, et l’argent n'est que la patère à laquelle ils l’accrochent. L’argent les rend fous quand ils ont perdu toutes leurs autres valeurs.

Miranda était l'animal le plus impertinent que j'eusse touché depuis de nombreux jours. Elle faisait galoper mon sang dans mes veines comme des étalons sur le turf.
- Qu'est-ce que vous avez de dur comme ça, dans la poche de votre manteau? dit Miranda d'une voix claire.
- Je porte un pistolet.

La brume bleu clair qui nimbait le bas du canyon était comme une fumée subtile produite par des billets en lente combustion.

- Asseyez-vous, monsieur Archer. Vous devez vous demander pourquoi je vous ai fait venir. A moins que non ?
Je pris place sur une chaise longue à côté de son bain de soleil.
- Je m'interroge. Je conjecture, même. Je fais surtout dans le divorce. Je suis un chacal, vous savez.
- Vous vous diffamez, monsieur Archer. Et vous ne parlez pas comme un détective, je me trompe ? Je suis contente que vous ayez mentionné la question du divorce. Je veux qu'il soit d'emblée très clair que ce n'est pas mon objectif. Je veux que mon mariage tienne. J'ai l'intention de survivre à mon mari, voyez vous.

- Allez au diable, s'écria-t-elle. Vous dîtes que vous aimez le danger, mais vous êtes aussi empâté que Bert Graves.
- Pardonnez-moi si je vous ai effrayée.
- Effrayée ? (Elle lâcha un petit rire frêle et craquelé comme un cri de mouette). Vous, les hommes, vous avez encore la gueule de bois de l'époque victorienne, tous autant que vous êtes. Je suppose que vous pensez aussi que les femmes doivent rester au foyer, hein ?
- Pas dans mon foyer à moi.
La route se mit à tourner et virer sans cesse vers le ciel. Je laissai la pente ralentir la voiture. A 80, nous n'avions plus rien à nous dire.

- (...) Si tu croises encore Troy, n'essaie pas de lui confisquer son arme. Ça a déjà été tenté.
- Pas par moi.
- Non, dit-il. Par des types qui sont morts.

Son visage, comme ses vêtements, était hybride : moitié flic, moitié politicien. La sévérité de sa mâchoir était contredite par la mollesse de sa bouche, une bouche aux plis lâches qui aimait les femmes, l'alcool et les mots.

Son visage menaçait d'éclater aux coutures tant il s'était enflé de sang coléreux.

- Je fais ça quand je m'ennuie. Je m'imagine que je vais rencontrer quelque chose - quelque chose de radicalement nouveau. Quelque chose de nue et d'éclatant. Une cible mouvante sur la route.