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Critique de Symphonie
Comme le veut la coutune indienne et pour ne pas déshonorer sa famille, la jeune Neela se soumet à un mariage " arrangé " en épousant Ajay, un londonien qui ne lui reserve que du mépris. Loin de son pays natal, dans une ville dont elle ne connait pas la langue, violée, battue, trompée par un mari alcoolique et sans emploi, apprenant que ce dernier ne l'a épousé que pour sa dote conséquente, esclave d'une belle mère manipulatrice, Neela va tenter de retrouver sa dignité de femme. Mais à quel prix ?
Dans ce roman, On devine que Hema Marcherla s'investit réellement pour retracer le drame de Neela et donner de la puissance à son cheminement. Malheureusement, la plume de l'auteur n'atteind pas son objectif. Plus on avance dans ce témoignage, plus le ton faiblit. Certains passages manquent cruellement de logique. Tantôt l'auteur écrit que Neela ne parle un mot d'anglais et les pages suivantes elle se fait comprendre des enfants " britihs " du Docteur Vikas dont elle a la garde, en tenant des propos tels que : " - Moi pas me rappeler. "- Moi pas comprendre vous. " " - Vous quoi manger à
midi " "- Pourquoi toi pas faim ? " pour ne citer que ceux là. Bien trop passive par tous les changements intervenants dans vie, pour peu, on croirait la jeune épouse plutôt spectatrice de son propre malheur.
Si l'auteur nous fait découvrir les us et les coutumes indiennes, sa gastronomie et ses tenues vestimentaires, dénonçant dans la foulée, les mariages " arrangés" et les dérives de vénération et de soumission des femmes pour l'époux qu'elles n'ont pas choisi, quel dommage que le combat mené par ces femmes contre cette pratique soit survolé. Il gagnait à être plus approfondit que de ne se résumer qu'en quelques lignes.
Bien qu'il s'agisse d'un histoire " authentique " ce roman de Hema Macherla ne parvient à émouvoir le lecteur. A aucun moment je n'ai ressenti une once de compassion pour l'héroïne. Ma sensibilité n'en n'a pas été affectée le moins du monde, non pas que j'affectionne particulièrement les tragédies humaines à vous arracher des larmes, mais le parcours de cette jeune indienne tombe dans un tel mélo fleur bleue, qu'il en étouffe tout sentiment émotionnel. Un témoignage tellement brodé dans la dentelle qu'au fil des pages il frise la mièvrerie. Une fin on ne peut plus prévisible qui épuise le lecteur à force de langueur et de longueur.
Que mon humble avis ne rebute pas d'éventuels lecteurs désireux de sentir La brise qui monte du fleuve...
Dans ce roman, On devine que Hema Marcherla s'investit réellement pour retracer le drame de Neela et donner de la puissance à son cheminement. Malheureusement, la plume de l'auteur n'atteind pas son objectif. Plus on avance dans ce témoignage, plus le ton faiblit. Certains passages manquent cruellement de logique. Tantôt l'auteur écrit que Neela ne parle un mot d'anglais et les pages suivantes elle se fait comprendre des enfants " britihs " du Docteur Vikas dont elle a la garde, en tenant des propos tels que : " - Moi pas me rappeler. "- Moi pas comprendre vous. " " - Vous quoi manger à
midi " "- Pourquoi toi pas faim ? " pour ne citer que ceux là. Bien trop passive par tous les changements intervenants dans vie, pour peu, on croirait la jeune épouse plutôt spectatrice de son propre malheur.
Si l'auteur nous fait découvrir les us et les coutumes indiennes, sa gastronomie et ses tenues vestimentaires, dénonçant dans la foulée, les mariages " arrangés" et les dérives de vénération et de soumission des femmes pour l'époux qu'elles n'ont pas choisi, quel dommage que le combat mené par ces femmes contre cette pratique soit survolé. Il gagnait à être plus approfondit que de ne se résumer qu'en quelques lignes.
Bien qu'il s'agisse d'un histoire " authentique " ce roman de Hema Macherla ne parvient à émouvoir le lecteur. A aucun moment je n'ai ressenti une once de compassion pour l'héroïne. Ma sensibilité n'en n'a pas été affectée le moins du monde, non pas que j'affectionne particulièrement les tragédies humaines à vous arracher des larmes, mais le parcours de cette jeune indienne tombe dans un tel mélo fleur bleue, qu'il en étouffe tout sentiment émotionnel. Un témoignage tellement brodé dans la dentelle qu'au fil des pages il frise la mièvrerie. Une fin on ne peut plus prévisible qui épuise le lecteur à force de langueur et de longueur.
Que mon humble avis ne rebute pas d'éventuels lecteurs désireux de sentir La brise qui monte du fleuve...
