La science de l'esquive

Rien ne passe, seul le temps coule, n'activant rien, n'actualisant rien.

Elle ressort de la droguerie et saute d’un stand à l’autre. Wozniak lui colle au train, couvert par quelques figurants intercalés, il fait la queue derrière elle, s’adonnant à des emplettes de circonstance. Une seconde, il est si près qu’il la frôle. Puis il la perd, coincé dans la foule qui s’agglutine au seuil d’une ruelle en surplomb du ruisseau. Il retrouve l’esplanade, cherche son vélo, en vain. Un tour de place ne lui permet pas d’élucider cette énigme. On lui a piqué son vélo. Rien à faire, il ne va pas porter plainte. Il n’a plus qu’à rentrer à pieds, dégoûté, avec ses provisions qui lui lacèrent les phalanges. Il regagne son blockhaus en regardant la rivière le long de la route. Au fond çà le réconforte d’exercer sa rancune contre X, d’être dans la peau de la victime pour changer. Jusqu’à ce que le passage d’une voiture de gendarmerie lui rappelle qu’il est un fugitif.

Souvent il cherche l'élément déclencheur, le détonateur posé sur le sac de poudre. Cette histoire de chaussures à soixante sacs, ce n'est jamais qu'un symptôme. Une telle dépense, à ce point futile et insensée, c'était fouler aux pieds tout ce qu'il est. En un sens c'est vrai qu'il s'est barré pour ça.

Il pense au manuscrit de Villersexel qui prend la poussière sur un buffet. Tiens, il devrait relater sa vie au tamanoir, une nuit, devant une bonne bouteille. Ça lui ferait un sujet de bouquin. Comment les deux dernières années il n'a pas pris de vacances, prétextant qu'il avait trop de travail. Il préférait ne pas décrocher car revenir était un supplice, plus difficile à endurer que lorsqu'on affronte le quotidien au jour le jour, qu'on le serre de près comme une routine insalubre. Le climat vénal lui foutait la boule au ventre. Il se la bouclait, renvoyant de lui une image satisfaite pour laisser croire que tout allait bien. Il s'accrochait alors que tout lui disait d'arrêter. Il avait besoin de la rémunération de ce métier toxique. A maintes reprises, il avait pensé se reconvertir. Des activités utiles ; déménageur, électricien, infirmier. Mais il aurait gagné trois fois mois, c'est-à-dire pas assez. Là était le piège, la plupart des boulots nécessaires sont les moins payés.

Kamel écoute, il aime bien ce que raconte Florian, mais il est un peu ailleurs, il pense à combien il se sent loin, dépaysé dans la chronologie et dans l'espace, combien il est soulagé de s'être mis en marge. Il a longtemps subi les codes et les normes qui font des jours qui passent une somme de non-choix ou d'options par défaut. Ces règles-là, il les a trop respectées, à rebours de ses instincts. Quelques semaines plus tôt, il fréquentait le sérail des cols blancs, insidieux et sournois, dont il n'a jamais été. Les costumes sombres sur les sols brillants. Leur putain de langage d'initiés. Leurs sourires de vampire, le dédain et les sarcasmes qu'ils lui destinaient, emballés sous le second degré du subtil.