Anthologie de la poésie persane (XIe - XXe siècle)

La Rose et le Bouton
     
Le bouton dit à la rose fanée :
« Tu t’es lassée bien vite de la vie.
L’eau s’offre en abondance et l’espace nous est ouvert :
pourquoi t’es-tu déjà cassée ?
Parmi tant d’herbes et de fleurs,
nul autre ainsi ne s’est flétrie.
- La rouille, dit la rose, qui ternit mon miroir
n’est pas de celle qu’on efface.
Oui, le vin de mes jours hier était limpide :
je l’ai bu, il me reste la lie.
Le destin ne m’a pas en vain retiré mon éclat :
s’il me l’a pris, c’est pour te le donner.
C’est pour te faire place
que ce jardinier me maltraite.
Que peut-on dire au temps pillard ?
que peut-on faire quand arrive la mort ?
Tu entres en ce jardin au moment où j’en sors,
celui qui t’apporte m’emporte.
Il a inscrit au registre d’azur
ce que j’ai, moi, oublier de compter. »
Le bouton de rose s’ouvrit et jouit de l’air et de l’eau
sans penser qu’il se flétrirait.
En la taverne où nous vivons
le temps est échanson et nous buvons tous à sa coupe.
     
     
Parvîn E’tesami, née le 16 mars 1907 à Tabriz – morte le 5 avril 1941 à Qom, de son vrai prénom Rakhchandeh.

Nul mortel n'a pu Te voir,
mille amoureux Te désirent pourtant,
il n'est pas de rossignol qui ne sache
que dans le bouton dort la rose.
L'amour est là où la splendeur
vient de Ton visage : sur les murs du monastère
et sur le sol de la taverne,
la même flamme inextinguible.
Là où l'ascète enturbanné
célèbre Allah nuit et jour,
où les cloches de l'église appellent à la prière,
où se trouve la croix du Christ

C'est le vin qui met au jour la valeur des hommes,
et qui distingue des serfs ceux qui sont nés libres.
Il est le révélateur d'une bonne race.
Que de vertu contenue dans cette liqueur !
Les plus belles heures sont celles où l'on boit,
quand au jardin s'épanouissent roses et jasmins.
Que d'altières citadelles le vin sut forcer !
et que de poulains rebelles le vin sut dompter !
Combien de vilains avares firent après boire
Sur l'univers étonné pleuvoir les largesse !

Roudaki

Ce bas monde est semblable à un arbre, ô mon fils !
et nous sommes sur lui comme fruits demi-mûrs.
Le fruit vert pèse fort à la branche de l'arbre,
parce qu'il n'est ni beau ni digne du palais.
Mais lorsqu'il a mûri, sucré, poissant les lèvres
il pèse doucement, alors, sur les rameaux.
Fanatisme, rigueur viennent de l'ignorance :
tant que tu es fœtus, tu te nourris de sang.

L'humaine récolte en cet univers tourmenté
N'étant que de souffrir jusqu'au moment de rendre l'âme,
Heureux celui qui part au plus vite
Et fortuné celui qui n'est même pas né.

Celui dont l'habit fut déchiré par l'Amour
fut purifié d'avidité, de tout défaut.
Louange à toi, Amour, plein de profit pour nous !
O toi le médecin de toutes nos misères !
Remède à notre orgueil, à notre vaine gloire,
tu es pour nous Gallien et Platon ! Grâce à toi,
notre corps de limon s'élance vers les cieux,
les monts entrent en danse et deviennent légers...

Jusques à quand, feu du désir ! me monteras-tu à la tête ?
Jusques à quand, soupir plaintif ! t'élèveras-tu de mon cœur ?
O toi, source de vif-argent, sortant de mon œil, jusqu'à quand
baigneras-tu ma face pâle de chagrin causée par l'amie ?