La dame blanche

Il ouvrit la porte de la cuisine avec précaution pour éviter qu’elle ne grince. Marguerite était là, lui tournant le dos. Il l’observa. Assise à la grande table de chêne, au centre de la pièce, elle beurrait les tartines qu’elle lui destinait en attendant que le sifflet de la cafetière retentisse. Elle était belle, malgré la vieillesse. Droite, le chignon impeccablement coiffé, on aurait dit une châtelaine. Il s’approcha, croyant avoir trompé sa vigilance, mais elle se retourna alors qu’il se trouvait à quelques pas d’elle.

Assise à sa place, Alouette attendait, les bras croisés, que Camille lui parlât. Celle-ci hésita sur l’attitude à adopter puis vint s’asseoir sur une table, proche de celle d’Alouette.
— Alors ? Ce mouchoir est bien à toi, n’est-ce pas ?
Occupée à dominer son inquiétude, Alouette ne parvenait pas à répondre. Reconnaître qu’elle en était la propriétaire, c’était admettre sa faute et risquer un scandale quand ses parents l’apprendraient.