Jeudi noir

« Amour » – le plus beau mot de la langue française, si intense et si agréable à formuler que j’en souris.

Dans la vie, quand t’es petit, tu vises haut.

Être Français, ça veut dire quoi ? Qu’on est né en France, c’est tout ? Je refuse de croire que ça se résume à un droit du sol, bassement territorial. Le sol, ce n’est que de la matière. Moi, je parle d’identité, l’essence même de ma personne.

On a beau être ensemble, on reste plus divisés que jamais sous un même ciel, noir de fatalité.

Les supporters crient/chantent/insultent, inépuisables. Ce soir, ils en ont pour leur argent. Ils étaient venus en spectateurs, ils se retrouvent acteurs. Dès le coup d’envoi, leurs réactions ont influé sur nos comportements. Ce sont eux, les maîtres de cérémonie.

L’intégrité est toujours belle, mais elle ne fait pas le poids face à l’horreur. Quand on en sauve un ici, dix autres sont tués là-bas. Par la faute de miliciens et d’écrivains trempant leur plume dans le fiel.

Fautes, tensions et reproches – aucun doute : le match est en train de nous échapper à tous. En fait, je ne crains plus le pire puisqu’il est déjà là, parmi nous. On le sent, c’est pourquoi on relance tranquillement. Faire baisser la pression pour calmer le jeu. On y croit…

C’est bon, l’eau. Vitale et pourtant si humble. Incolore, inodore, elle a la transparence des talents complexés. Si elle pouvait parler, elle dirait « Régalez-vous, faites comme si je n’étais pas là » alors qu’elle est essentielle pour nous.
Mais on est indignes d’elle. Ingrats, on ne pense à l’eau que lorsque l’on en a besoin. Une pute qu’on sonne, qu’on bourre et qu’on jette.

Quand on mène 3 à 1 dans les prolongations, on ne joue plus le ballon mais le temps. On aurait dû fortifier notre défense. Au lieu de ça, on a continué d’attaquer en ouvrant notre jeu et leurs attaquants en ont profité.