Sale temps pour le pays

Sale temps pour tous.
Sale temps pour l’Empire qui, après avoir perdu l’année dernière « ses » îles Tuvalu, voit celles de Kiribati devenir indépendantes. Sale temps pour l’Angleterre, humiliée par les Indes occidentales qui ont encore remporté la Coupe du monde de cricket. Sale temps pour l’Église, dépassée par la naissance du premier bébé-éprouvette.

En trois ans, cette affiche est l'une des rares nouveautés à avoir complété son univers avec son premier rasoir électrique, un walkman (un miracle portatif qu'il s'est payé en économisant durant deux mois), deux vinyles de R'nB' et un chat angora blanc, jadis recueilli chez Tina Wilson. De timide, il est devenu survolté. Mark l'a baptisé Stop, ce qui lui évite de hurler "Ne fais pas les griffes sur le sofa!", "Arrête de miauler!" ou, comme c'est le cas ici, "Laisse la poubelle!".

Les années passent, les hommes restent. Ni la chute de Bokassa, ni l'invasion soviétique en Afghanistan, ni l'essor du libéralisme thatchérien n'auront influé sur l'existence de Mark. Une vie imperméable au changement aqueux il préfère sa "bonne routine", sereine et équilibrée. Jour après jour, il s'offre le luxe de rester lui-même dans un monde où chaque progrès façonne l'homme qu'on dit "moderne".
Cette constance identitaire, il l'avait retrouvée chez George. Comme dit le proverbe, "les oiseaux du même plumage s'assemblent sur le même rivage" : ils étaient différents, mais unis dans un même refus de cette époque qui n'avance que pour mieux écraser.

Pour l’heure, il traverse la ville à bord de sa Maxi, dédiée à sa culture : rythm & blues dans l’autoradio, porte-clefs Small Faces, sticker The Kinks, amphet' dans la boîte à gants,... Mod dans l'âme, Mark a échappé au rock, au punk et au disco. A quoi bon changer? Le rock s'est embourgeoisé, le punk a été récupéré et le disco commence déjà à mourir, alors il se dit qu'il a bien fait de rester connecté aux sixties. Et encore s'il s'était écouté, il irait bosser en Vespa comme Jimmy de Quadrophenia, l'opéra rock brumeux des Who : une quête identitaire, doublée d'un hommage à l'adolescence et ses tourments. Le film sort en janvier et Mark a hâte. La musique, la défonce, le cul, tout ça le sort de son boulot, vers lequel il fait route sans entrain.

— [...] On a mendié un prêt au F.M.I comme un vulgaire pays du tiers-monde, alors que les dons pour le Jubilé ont atteint un million. Le peuple dit qu'il ne peut plus se payer à bouffer, mais donne quand même !
— Les gens sont cons. Tu ne le savais pas ?
— Si, mais... je me demande où va le pays.

Elle [la prostituée] croise Sandy, la doyenne du quartier. Grosse et moche, elle a dû accepter la sodomie pour rester dans la course.
— Encore un précoce ?
— Ouais, peste Helen, j'en ai marre de m'coltiner des puceaux !

Mardi dernier ,Anthony ,laitier depuis quatorze ans ,a été matraqué par deux hommes cagoulés qui ont ensuite pillé son milk float.Sa troisième agression de puis le début de l'année et la plus grave ,puisqu'il a fallu le transporter au Swan Hospital.
Des l'annonce de son décès , une vingtaine de chômeurs se sont précipités à la mairie pour réclamer le poste d'Anthony.

Au fil des pas, l’animation de Chapeltown s’estompe au profit du silence de la ville industrielle. Elle s’engage dans une rue brumeuse où, au loin, deux hommes se partagent l’anus d’une femme inconsciente. Emily n’en sait rien et longe un parking, quand un klaxon attire son attention sur une Ford Corsair rouge. Elle s’arrête et regarde la voiture, qui klaxonne à nouveau. Elle jette sa cigarette, traverse en direction de la Ford et monte à bord.

Le lendemain matin, un ouvrier découvre son corps dans un terrain vague, à quelques centaines de mètres du Gaiety Hotel.

À ces mots, il comprend que son épouse a envie de finir la nuit « à sa manière ». Alors, il lui prend le visage entre ses mains, pour l’embrasser tendrement. Emily lui caresse la joue, quitte sa chaise et ajuste ses cuissardes. Elle enfile ensuite son long manteau beige, puis désigne les verres sur la table.
– C’est pour moi, sourit Sydney, amuse-toi bien.
– Merci. À plus tard, chéri.

Il hausse les épaules, quand le juke-box diffuse le dernier Bowie, Station to station. Intro futuriste, suivie d’un piano cinglant qui déroute les trois stripteaseuses. Elles cessent de danser et ramassent leur soutien-gorge sur la scène, à la déception des soûlards. Devant leur insistance, elles renouent avec les barres verticales. Leurs corps nus s’adaptent à la mélodie, dont l’évolution disco leur convient davantage. Leurs jambes se lèvent, les billets et les bites aussi. Emily et Sydney se retournent pour les regarder dans une excitation réciproque. Alors qu’il bat du pied, elle finit sa Guinness :
– Chéri, je vais y aller.
– Attends, je finis mon verre.
– Non, je te retrouverai à la maison.