L'amour en minuscules

Lorsque je m'achète un roman, j'ai pour habitude de le garder dans son emballage jusqu'à ce que j'aie le sentiment d'avoir mérité la récompense. A ce moment-là, je m'offre le livre avec un plaisir non dissimulé.
Tous les gens seuls que je connais ont recours à ce type de rituels. On me présenta un jour, un type qui s'écrivait des lettres. Lorsqu'il recevait sa propre missive, dûment affranchie, il l'ouvrait avec soin et la lisait comme si elle venait de très loin. Ensuite il méditait une journée entière sur son contenu et, le jour suivant, répondait avec un grand luxe de détails. La lettre apparaissait tamponnée trois jours plus tard dans sa boîte aux lettres et tout recommençait.
Grâce au courrier, je crois que cet homme réussit à devenir assez ami avec lui-même.

Peut-être que tout ce qui est beau est triste
parce que éphémère comme un baiser papillon

Je revins trente ans en arrière, jusqu'à un samedi après-midi que je croyais oublié...
Je me rappelle que je m'étais dissimulé sous un escalier, mais quelqu'un avait déjà eu la même idée. Il s'agissait d'une fillette de six ans environ, comme moi, aux cheveux noirs, frisés, et au regard vif.
-- Est-ce qu'on t'a déjà donné un baiser papillon ? m'avait-elle murmuré.
-- Non, avais-je répondu, effrayé. Qu'est-ce que c'est ?
Aussitôt, elle avait ouvert et refermé les yeux plusieurs fois contre ma joue.

"Profite pleinement des petites choses, car peut-être un jour regarderas-tu derrière toi et te rendras-tu compte que c'étaient de grandes choses." Robert Brault

Les mêmes blocs de pierre peuvent servir à bâtir la Sagrada Familia ou les murs d'Auschwitz. Les briques importent peu, c'est l'usage que nous en faisons qui compte.
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Epigraphe
"Profite pleinement des petites choses, car peut-être un jour regarderas-tu derrière toi et te rendras-tu compte que c'étaient de grandes choses."
Robert Brault

Tout amoureux éprouve la tentation d'explorer le passé de la personne aimée. C'est un moyen de mieux la comprendre et, peut-être, de ne pas la décevoir.

On passe sa vie dans une prison que l'on s'est bâtie, et puis un jour, quelqu'un frappe à notre porte. On est venu nous chercher et on croit que l'on ne sera plus jamais seul. Mais que se passe t-il si l'on s'apercoit en ouvrant la porte qu'il n'y a personne derrière ? Si l'être qui se trouvait là est parti ?

Peut être que seuls sont dignes d’amour ceux qui aiment en gros et ne refusent pas aux uns ce qu’ils donnent aux autres, me dis-je.

Pour le dire autrement, ce n'est pas ce que nous sommes, mais ce que nous faisons de ce que nous sommes qui importe. Il est indifférent de vivre 650 000 heures ou six heures et demis. Les heures ne servent à rien si l'on ne sait pas quoi faire d'elles.